Cintio Vitier

Qualcosa manca alla sera,

I pini non sono completi

E io guardando le nubi

Provo ciò che mai provai.

Ad ogni istante domando

Di quel tesoro perduto

L'ombra del quale trascorre

Con melanconico freddo.

La brama mi sta spiando

Notturna, sola, infinita;

Silente va nostalgia

Bruciando eterni vestigi.

Il mio gesto mai non giunge

Alla terra del destino;

La vita resta incompiuta,

Restano i sogni in sospeso.

**

Perché tale è il volto del fallimento

Che lo specchio riflette ciecamente

Prima che giunga, dolce e demente,

L'ultimo scintilla dell'occaso:

Fronte dell'ossessione e del rifiuto

Occhi che solo videro l'indomito

Naso che chiude l'aria, bocca assente

Nel suo sapore amaro; strana coppa

Sul punto di mutarsi in puro osso

Perché tale è lo scopo tal la cenere

La cui dolce tempesta tutto strappa,

Volli lasciare di lettere un ramo

Che bruciasse di più dove la brezza

L'aridità prosciuga, ride e passa.

*

L'aria

Si, sono desto, ecco sto guardando

Freddamente alcune cose

Che smettono ormai d'esser segrete.

Stanno qui, come gli alberi

Nell'aria nuda. Si, sono desto.

Anche la casa della mia infanzia è degli altri:

La hanno dipinta con un colore troppo vivace,

Entrano ed escono dalle stanze della mia anma,

Parlando d'altro. La luce invade il cortile

Dei miei nulla segreti. Con desiderio contemplo

Anche questo volto che è nessuno

Che giunge come un uccello ferito

Di quelli che soffrono e sorridono.

O popolo innumerevole! Sono sveglio

Guardando la polvere bagnata di luce,

Le tenebre dissolte in aria

Quando la verità comincia a delinearsi:

L'albero, l'allegria, il sacrificio.

E so che ho ancora altri ricordi nel sangue

Oltre quelli che posso ricordare, e più oblio

Di quanto se ne possa dimenticare in questo mondo.

Ma alla fine, che importa, se la metà

Di quella vita mi lascia e cade,

Se tanto sonno, infine, si è destato,

Se non v'è luogo che non mi stia osservando

Né istante ove il caso non mi frequenti.

Voglio essere come te, O volto dei poveri!,

Misteri del dolore e del sorriso, perché l'aria,

L'aria semplice e vuota,

Ci colmerà le voci di speranza

Cintio Vitier

Trad. gensek

Daena

Alla domanda dell'anima meravigliata che chiede: Tu chi sei? Alla fanciulla che viene a incontrarlo all'entrata del ponte Chinvat e la cui bellezza risplende più di qualunque bellezza mai vista in questo mondo terrestre, ella risponde: “sono la tua Daena” che vuol dire: “sono la la personificazione della fede che hai professato e che ti ispira, quella per la quale hai risposto e che ti guidava, ti confortava e ora ti giudica, perchàe sono in persona l'Immagine proposta a te stesso fin dalla nascita del tuo essere, che tu finalmente hai amato. (“Ero bella e tu mi hai fatto ancora più bella”).

Henry Corbin

Ronsard

Ecoute, bûcheron, arreste un peu le bras :
Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ;
Ne vois−tu pas le sang, lequel dégoutte à force,
Des nymphes, qui vivaient dessous la dure écorce ?
Cela finit ainsi, vous le savez :
La matière demeure et la forme se perd !

José Bergamìn

Come chi ascolta la pioggia

Ti prego: ascolta i miei versi:

con l'attenione profonda

Con cui si ascolta il silenzio.

Come si ascoltano gli alberi,

Quando li scuote il vento,

E fa cadere le foglie,

le ore morte del tempo.

Como il crepitio sonoro

Delle fiamme nel camino,

E nel firmamento il tacito

Brillare degli astri morti.

Trad. genseki

Henriette d'Angleterre

Bossuet

Elle étudiait ses défauts; elle aimait qu'on lui en fit des leçons sincères : marque assurée d'une âme forte, que ses fautes ne dominent pas, et qui ne craint point de les envisager de près par une secrète confiance des ressources qu'elle sent pour les surmonter.

Orazione per Henriette d'Angleterre

Solzenitsyn

La letteratura ufficiale, le riviste, i romanzi pubblicati, io li considero semplicemente inesistenti. Certo, anche da quel terreno possono nascere talenti (ce ne sono), ma sono condannati a morire perché quel terreno non è fertile, poiché lì ci si adatta a non dire la verità capitale, quella che balza agli occhi senza bisogno della letteratura.

Fantasia

La lotta per la sopravvivenza non può realmente essere separata dalla vita culturale o dalla fantasia, e la soppressione della fantasia per mezzo della censura, la degradazione o altri mezzi è una strategia per procurare la morte sociale delle persone, la fantasia non è l'opposto della realtà; è ciò che la realtà non permette che si realizzi, e, per conseguenza, è ciò che definisce il limite della realtà, costituendo così il suo esterno costitutivo. La promessa cruciale della fantasia, dove e quando esiste, è sfidare i limiti contingenti di ciò che sarà o non sarà designato come realtà. La fantasia è ciò che permette di immaginare noi stessi e gli altri in modo differente; essa stabilisce il possibile eccedendo il reale; la fantasia si dirige verso l'altrove e quando vi giunge lo converte in familiare.

Judith Butler

Comprendere

Comprendi pienamente ciò che è il comprendere e non solo tu comprenderai le linee generali di tutto quello che c’è da comprendere, ma possederai anche una base fissa, una struttura invariante, che si apre su tutti gli sviluppi ulteriori del comprendere.

Bernard Lonergan

Lonergan

The fundamental question is: Who am I? It can be answered in many different ways, since we have a number of different, emergent identities. However, our foundational identity is that of a concrete, continget Knower, chooser, lover.

Pentimento

Il paese della pioggia è appena oltre il rio

Entro nella pioggia come fosse un'altra pelle

Come il pellegrino che implora il perdono

Le foglie umide della vite canadese

Si incollano alle braccia alle spalle

Rane e serpi sono pensieri che confortano

Il viaggio sarà lungo lunghissima ogni giornata

Il paese del pentimento la contea del rimorso

Si estende appena oltre la cortina della pioggia

I draghi della nebbia sfregano le squame

Sui fianchi del monte, sulla corteccia dei faggi

Implorerò il perdono dei vivi e dei morti

Dei nemici e degli amici

Gemendo intera tutta la mia abiezione

Nella speranza della luce immeritata

Del perdono della pace serena

Oltre la pioggia tra il verde fresco dei prati

E l'oro fragrante e radioso dell'avena

Oserò pronunciare di nuovo il nome

Della Vergine bella e del suo Figlio.

Bolls Corracha

La Montagna incantata

Due giornate di viaggio allontanano l'uomo – e a maggior ragione il giovane le cui deboli radici non sono ancora penetrate profondamente nell'esistenza – dal suo universo quotidiano, da tutto ciò che egli considerava i suoi doveri, interessi, preoccupazioni e speranza; lo allontanano infinitamente di più di quanto avrebbe potuto immaginarsi nel veicolo che lo conduceva alla stazione. Lo spazio che, girando e fuggendo, si interpone tra lui e il suo punto di partenza sviluppa forze che si credono riservate al tempo.

Thomas Mann

Trad genseki

Madido di silenzio

Madido di silenzio
I chiodi d'argento del gelo
Nelle palme, nei talloni
Il sudore è l'ultima tunica
Prima della luce nuda.

genseki

Non avere piú voce

Non avere piú voce
Come tace anche il cielo
Piú spento e alto
Il collo dell'avena
I brividi rosa degli ontani
Sul greto così gelido
Non avere piú voce
Come il ciottolo umile
Che levigó la pioggia
Prima che ogni cosa avesse un volto.

genseki

Poulenc - O magnum mysterium Natale 2012

Natale 2012

Natale 2012

A volte penso che la ricerca della sofferenza e il ricordo della sofferenza siano il solo modo di cui disponiamo per entrare in contatto con l'intera condizione umana. Soffrendo entriamo a far parte del mito cristiano.

Graham Greeene

Qui veut les peaux pourries de Jean Genet & Isidore Isou ?

Walking man - Giacometti

Genet

In realtá allontanandosi dal testo, gli spettatori dovrebbero restare con in bocca un intenso sapore di ceneri e il tanfo della corruzione.

Rembrandt

Fin dal principio si sentí attratto poderosamente dalla poetica della rovina, dalla poetica dell'imperfezione. Godeva tracciando i segni che lasciavano i morsi dell'esperienza mondana. i fori, le punture. gli occhi rossi, le rughe della pelle davano al volto umano una ricchezza multicolore. I segni del vaiolo, la scrofola, la pelle macchiata e le croste erano fatti che andavano ispezionati da vicino E con molta attenzione; irregolarità sulle quali far passare il suo sguardo tattile. Oltre le sacre scritture non si preoccupava di nessun libro che non fosse quello della decadenza con le sue veritá scritte nelle rughe incise sulla fronte degli uomini e delle donne anziani, nelle fenditure dei solai decrepiti, nei muri coperti di licheni degli edifici vecchi o nella pelle coperta di sarna di un leone malaticcio.

Shama
Rembrandt

Il verde dei prati

Ogni canto era come un grido
Sfilacciato nel grigio degli alberi
Ma il verde dei prati era cosí intenso
Che una sola lacrima lo avrebbe infranto.

genseki

Stornello

Eppure il mondo mi si offriva
Nell'atto stesso di abbandonarlo
Sgusciavo fuori dal pantano
Tra i gattici
Tra gli ulivi
Nudo cme un assassino
Che canta a squarciagola
Uno stornello

genseki

Autunno

L'amico poeta

Non ero l'amico poeta per te
Ero quello strano, quello che agitava le mani
Troppo grandi e screpolate
Goffo come un airone,
Che s'incendiava come un faggio
In gennaio
Poi tutto quel fuoco si estese
E del dolore
Non restó che cenere.

genseki

Autunno

Sulle cime

Sulle cime piú alte giá l'autunno
Depone corpo e mente
Tra i rami dei larici;
Tutti quei minuscoli aghi d'oro
Accolgono come un manto
Il suo tonfo maestoso
Resta il vuoto,
I venti cavi
La corsa dei cervi
Il silenzio del temporale lontano
Riempie la valle di ombre viola
Seduto sotto una pietra
Tra i licheni potrei forse abbandonare
Il parassita che mi divora
Deporre poi anche questo sacco di pelle
Come un altro fungo tra i rododendri.

genseki

Piú niente

Dentro non c'era più niente
Eri vuoto, Forse qualche volo, minuzie,
Polvere di ricordi
Amori, sentieri, macchie d'umido,
Un cespuglio di nespole
Qualche giorno di un novembre
Infantile
Per un attimo apparve persino Enrico
Con la sua stampella.

A uno scoppio di vento
Che tese le sciarpe degli idoli tarlati
Lo sciame si levó in volo
Con strepito sordo
Un solo fiore spledeva sull'albero nudo
Come quel diadema di rugiada della leggenda
Le vespe scendevano ronzando
Sulla coppa di miele e il resto delle mele.

genseki

Autunno

Campane

Erano pochi passi soltanto
E finivi per entrare nella morbida nebbia
delle campane.
L'udito lo avevi lasciato fuori,
Ascoltavi coi polpastrelli
Il lento ascendere delle stelle.

genseki

Ti lasciavi

Ti lasciavi spalancare
Dall'offerta delle sue mani
Dalle falde delle sua ciglia
Tutte le spighe, allora,
Erano candele
E le stelle piú amare
Macchiavano di verde la sua tunica.

genseki

Un'altra dea

Era la dea dei muri a secco
La ninfa della lucertole
Le crepe del suo ventre
Distendevano la tunica tra i rami secchi
Lo marcarono a fuoco, allora,
Con il vecchio ferro da stiro - a carbone -
Lo strazio del suo grido
Prese il posto del sole,
Generó lucertole,
Prima azzurre. Poi grige
Feconde
Madri di dee
Di amadriadi
Di mandorle
Di foglie
Poi la pace scivoló lungo il pendío
Fino al fondo umido del bosco.

genseki

Karlheinz Stockhausen "Helicopter String Quartet"

Elicottero

Un elicottero sbucato d'improvviso
da una curva troppo stretta
La travolse mentre avanzava tra i mughetti,
Con i capelli recentemente azzurrati,
Frammenti di latrato schizzarono in tutte le direzioni
Le mascelle dei mastini dilaniarono cristalli
La stagione dei castelli stingeva nel sogno dell'araucaria,
Nella foresta di cactus
Il suo sangue era miele d'opale.

genseki

Jabès

Dio è il punto incandescente di fronte al punto scuro della pagina scritta: infatti il libro delle notti dell'uomo corrisponde al libro accecante di Dio.

Jabès

Che cosa resta?

Che cosa resta della parola
Quando oltre il velo non incontra l'occhio?
Come rosario di foglie
La sillaba il vento
Dalla cresta del monte
Al fondovalle
Le risponde il corno della luce:
Nessuno, piú -
L'aveva mai detta -.

genseki

Jabès

Jabès

Il silenzio è la mandorla del rumore; per questo Dio, che è duro silenzio, non puó essere udito, solo postulato, come le ore del frutto dalle ore dell'albero.

Jabès

Piuntarrón

Comunismo

La filosofia attraverso il nome comunismo pensa

«la passione ugualitaria, l’Idea della giustizia, la volontà di rompere coi compromessi relativi al servizio dei beni, la rinuncia all’egoismo, l’intolleranza dell’oppressione, il desiderio della fine dello Stato. L’assoluta preminenza della presentazione molteplice sulla rappresentazione. L’ostinazione militante, obbligata da qualche evento incalcolabile, a reggere per caso il discorso di una singolarità senza predicato, di un’infinità senza determinazione né gerarchia immanente».

Alain Badiou

Hinojos

Appena

Fu appena il fioco distenedersi
Della fiammella feconda
Che ci avvolse in rete fragile
Ora verde ora zampilli
Graffi di unghie nel fango
Congiurano il volo azzurro
Canoro della libellula
Che muta distende pastelli
È l'ora d'ogni abbandono
Della canfora delle stelle
Lascio cadere la pelle
Resta la perla del cuore
Rugiada di crespo splendore
Sospesa fra muschio e cielo
E anche il respiro si annulla
Nella curva dello sguardo.

genseki

Mosche di stagno

Mosche di stagno
Colombe di cartone
Un lago in verticale
La corrente
Che modulava un volo di falene
Era il tuo ventaglio
Stregato dall'indifferenza
Delle tue unghie
Discutevo con i tuoi piedi
Fino allo sfinimento
Avrei voluto essere azzzurro
Nutrire delfini
Alimntare mantidi
O almeno la speranza
Bruciai colombe
Apparvero gemme
L'ultimo albero mi parlava
Scuotendo dalla chioma
Ruggine come forfora.

genseki

Dietro la cortina della pioggia

Dietro la cortina della pioggia
Scivola via l'aspide luminoso
Canne d'orzo, schiocchi,
In ginocchio, a tentoni
Nell'erba spruzzata di rosa
Cerco versi, versi nuovi,
I miei versi, con gli occhiali spenti
Raccolgo solo chiocciole, sputi,
Qualche frammento insanguinato
Dei miei denti di ieri, fradicio
Mi riscaldo come ad una fiamma
Al calore dell'abbandono.

genseki

Soledad

Bevo dalla fiasca dell'abbandono
La pioggia fiacca tutti i gemiti
Germogliano le mie unghie al flauto della luna
Resto solo come ognuna delle sue note.

genseki

Alberto Giacometti

Il regrette les bordels disparus. Je crois qu'ils ont tenu-et leur souvenir tient encore-trop de place dans sa vie, pour qu'on n'en parle pas. Il me semble qu'il y entrait presque en adorateur. Il y venait pour s'y voir à genoux en face d'une divinité implacable et lointaine. Entre chaque putain nue et lui, il y avait peut-être cette distance, que ne cesse d'établir chacune de ses statues entre elles et nous. Chaque statue semble reculer-ou en venir- dans une nuit à ce point lointaine et épaisse qu'elle se fond avec la mort : ainsi chaque putain devrait-elle rejoindre une nuit mystérieuse où elle était souveraine. Et lui, abandonné sur un rivage d'où il la voit à la fois rapetisser et grandir dans un même moment.

 Je hasarde encore ceci : n'est-ce pas au bordel que la femme pourrait s'enorgueillir d'une blessure qui ne la délivrera jamais plus de la solitude, et n'est-ce pas le bordel qui la débarrassera de toute attribution utilitaire, lui faisant ainsi gagner une sorte de pureté.
  Plusieurs de ses grandes statues sont dorées.

 

Genet 

L'atelier d'Alberto GIacometti  

Genet

Destra e Sinistra

Se accettiamo la fraseologia politica corrente dovremo ammettere che l'arte appartiene tanto alla sinistra come alla destra, ovvero è radicata in una tradizione e si riflette in un futuro che solo con molte difficoltá avrá contribuito a instaurare.
Jean Genet

Rihm Dis-Kontur

La rugiada sulla pelle

La rugiada sugli zucchini
Come una lacrima sulla pelle del rospo
Le murene le avevamo nutrite di funghi
I loro denti sibilavano adesso
Come carta vetrata.

genseki

I ceci

I ceci li avevamo condivisi
Con altri roditori
Ma era la luce che ci feriva
Il freddo scorreva lungo il vetro
Come fossero tanta tante sfere:
Nessuna aveva una forma.
Sotto la sferza della luna
Cercavamo di essere noi stessi
Come lupi scorticati
Fiutavamo la nostra pelle.

genseki

Rimbalzavano le perle

Rimbalzavano le perle sul mogano
Proprio come componevo le parole
Cosí banali che certo nessuno
Le avrebbe volute comprare
Al mercato della menzogna.

Nudi miei cani

Nudi miei cani, piú nudo ancora
Nel fango arcaico della bughiera
L'alito si condensava in sogno,
Tepore della carne straziata;

Latravano tra i rovi, l'erica;
La luna era una groviglio di spine.
Inoronato di denti frugavo
Tra le viscere della veglia.

Discorso sopra lo stato ...

In queste righe di Leopardi basta soltanto sostituire "conversazioni" con "web o rete" per avere una perfetta descrizione del perché è perfettamente impossisbile commentare su blog, facebook e riviste online senza essere massacrato di insulti e "railleries".

Gl’Italiani posseggono l’arte di perseguitarsi scambievolmente e di se pousser à bout colle parole, più che alcun’altra nazione. Il persifflage degli altri è certamente molto più fino, il nostro ha spesso e per lo più del grossolano, ed è una specie di polissonnerie, ma con tutto questo io compiangerei quello straniero che venisse a competenza e battaglia con un italiano in genere di raillerie. I colpi di questo, benché poco artificiosi, sono sicurissimi di sconcertare senza rimedio chiunque non è esercitato e avvezzo al nostro modo di combattere, e non sa combattere alla stessa guisa. Così un uomo perito della scherma è sovente sconcertato da un imperito, o uno schermitore riposato da un furioso e in istato di trasporto. Gl’Italiani non bisognosi passano il loro tempo a deridersi scambievolmente, a pungersi fino al sangue. Come altrove è il maggior pregio il rispettar gli altri, il risparmiare il loro amor proprio, senza di che non vi può aver società, il lusingarlo senza bassezza, il procurar che gli altri sieno contenti di voi, così in Italia la principale e la più necessaria dote di chi vuole conversare, è il mostrar colle parole e coi modi ogni sorta di disprezzo verso altrui, l’offendere quanto più si possa il loro amor proprio, il lasciarli più che sia possibile mal soddisfatti di se stessi e per conseguenza di voi.

Sono incalcolabili i danni che nascono ai costumi da questo abito di cinismo, benché per verità il più conveniente a uno spirito al tutto disingannato e intimamente e praticamente filosofo, e da tutte le sovraespresse condizioni e maniere del nostro modo di trattarci scambievolmente. Non rispettando gli altri, non si può essere rispettato. Gli stranieri e gli uomini di buona società non rispettano altrui se non per essere ripettati e risparmiati essi stessi, e lo conseguono. Ma in Italia non si conseguirebbe, perché dove tutti sono armati e combattono contro ciascuno, è necessario che ciascuno presto o tardi si risolva e impari d’armarsi e combattere, altrimenti è oppresso dagli altri, essendo inerme e non difendendosi, in vece d’essere risparmiato. È anche necessario ch’egli impari ad offendere. Tutto ciò non si può conseguire prima che uno contragga un abito di disistima e disprezzo e indifferenza somma verso se stesso, perché non v’è cosa più nociva in questo modo di conversare che l’esser dilicato e sensibile sul proprio conto. Oltre che allora tutti i ridicoli piombano su di voi, si è sempre timido e incapace di offendere per paura di non soffrire altrettanto e provocarsi maggiormente gli altri, incapace di difendersi convenientemente perché la passione impedisce la libertà e la franchezza del pensare e dell’operare e l’aggiustatezza e disinvoltura delle difese. E basta che uno si mostri sensibile alle punture o abitualmente o attualmente perché gli altri più s’infervorino a pungerlo e annichilarlo. Oltre di ciò in qualunque modo il vedersi sempre in derisione per necessità produce una disistima di se stesso e dall’altra parte un’indifferenza a lungo andare sulla propria riputazione. La quale indifferenza chi non sa quanto noccia ai costumi? E certo che il principal fondamento della moralità di un individuo e di un popolo è la stima costante e profonda che esso fa di se stesso, la cura che ha di conservarsela (né si può conservarla vedendo che gli altri ti disprezzano), la gelosia, la delicatezza e sensibilità sul proprio onore. Un uomo senz’amor proprio, al contrario di quel che volgarmente si dice, è impossibile che sia giusto, onesto e virtuoso di carattere, d’inclinazioni, costumi e pensieri, se non d’azioni.
         Di più quanto v’ha di conversazione in Italia (ch’è la più parte ne’ caffè e ridotti pubblici, piuttosto che appresso i privati, appo i quali propriamente non si conversa, ma si giuoca, o si danza, o si canta, o si suona, o si passeggia, essendo sconosciute in Italia le vere conversazioni private che s’usano altrove); quel poco, dico, che v’ha in Italia di conversazione, essendo non altro che una pura e continua guerra senza tregua, senza trattati, e senza speranza di quartiere, benché questa guerra sia di parole e di modi e sopra cose di niuna sostanza, pure è manifesto quanto ella debba disunire e alienare gli animi di ciascuno da ciascuno, sempre offesi nel loro amor proprio, e quanto per conseguenza sia pestifera ai costumi divenendo come un esercizio per una parte, e per l’altra uno sprone dell’offendere altrui e della nimicizia verso gli altri, nelle quali cose precisamente consiste il male morale e la perversità dei costumi e la malvagità morale delle azioni e de’ caratteri. Ciascuno combattuto e offeso da ciascuno dee per necessità restringere e riconcentrare ogni suo affetto ed inclinazione verso se stesso, il che si chiama appunto egoismo, ed alienarle dagli altri, e rivolgerle contro di loro, il che si chiama misantropia. L’uno e l’altra le maggiori pesti di questo secolo. Così che le conversazioni d’Italia sono un ginnasio dove colle offensioni delle parole e dei modi s’impara per una parte e si riceve stimolo dall’altra a far male a’ suoi simili co’ fatti. Nel che è riposto l’esizio e l’infelicità sociale e nazionale. E questa è la somma della pravità e corruzion de’ costumi. Ed anche all’amore e spirito nazionale è visibile quanto debbano nuocere tali modi di conversare per cui trattiamo e ci avvezziamo a trattare e considerar gli altri sì diversamente che come fratelli, ed acquistiamo o intratteniamo ed alimentiamo uno spirito ostile verso i più prossimi. Laddove presso l’altre nazioni la società e conversazione, rispettandovisi ed anche pascendovisi per parte di tutti l’amor proprio di ciascheduno, è un mezzo efficacissimo d’amore scambievole sì nazionale che generalmente sociale; in Italia per la contraria cagione la società stessa, così scarsa com’ella è, è un mezzo di odio e di disunione, accresce esercita e infiamma l’avversione e le passioni naturali degli uomini contro gli uomini, massime contro i più vicini, che più importa di amare e beneficare o risparmiare; tanto che al paragone sarebbe assai meglio che ella non vi fosse affatto, e che gli italiani non conversassero mai tra loro se non nel domestico, e per li soli bisogni, come alcune nazioni poco polite e molto bisognose, o molto occupate e industriose. Certo la società che avvi in Italia è tutta di danno ai costumi e al carattere morale, senza vantaggio alcuno.

Enantiodromia

La nada es menos que el frío
la nada o menos que nada
es como si Dios riera al ver
fracasar el poemma

Leopoldo Maria Panero

Macbeth

Il sonno mi tortura
Con la lama dei sogni
Ho ucciso tutti i coltelli
Non mi potró destare

genseki

Il problema azzurro

Mi hai messo in un problema azzurro
Che mai sapró risolvere
Mi hai meso in un poema al freddo
Lá fuori a pascolare
In un deserto febbrile di volpi
Come se fossi io la crepa
La fenditura nella sabbia
Che granello a granello
Divora anche il dolore.

genseki

Pioggia

La pioggia mi aveva lasciato
Piú quieto in passato
Maturava allora
D'acero in acero
Oppure tra i faggi in fitto colloquio
Una sfida:
Goccia dopo goccia
Orecchio gemente
Come una perla ascoltava
Le scariche nel muschio
Poi la rivolta vana ammutoliva
In gocce di vetro verde
Veggenti

genseki

Leopoldo Maria Panero

Da Jot Down Magazine

Leopoldo Maria Panero

Como la vida del verso es una partida
de ajedrez con el horror
y el poema es peor que la muerte.


Da: Teoria del miedo

Il vento tra gli olivi

Il vento tra gli olivi
Screpola la banchisa: graffi di acqua nera,
Trema appena la fiammella di un cero.
Sotto la volta romanica
Il muschio divora le pietre
Fin dove si estingue la brughiera.

Hans Werner Henze, Being Beauteous for coloratura soprano, harp and four...

Hans Werner Henze: Das Vokaltuch der Kammersängerin Rosa Silber (1950, r...

De senectute

V'è in me un'immagine della vecchiaia che ha a che vedere, con i lupi, l'inverno, Parigi e la neve. Insomna con Villon.

La presa di coscienza, "l'Insight" della vecchiaia è in me associata da tanto tempo con la miniatura immaginaria di un inverno medioevale, con un interno povero, scomodo, sporco ma abbastanza scaldato da un allegro braciere da rendere piacevole il contrasto con la notte fredda e fiera che morde la città.

Invecchiare è questione di un istante. Tutto comincia e finisce in un istante e in quell'attimo la vita prende ad allontantarsi nel passato.

Il passato diventa allora qualche cosa che ha molto piú a che fare con la geografia che con la cronologia. Una delle possibilitá che offre la vecchiaia è quella di cartografare la vita.

Si tratta di osservare la vita come una mappa, o come chi scruta un vasto paesaggio di pianura e basse colline da una montagna, o da una mongolfiera.

Ecco la landa allontanarsi vertiginosamente verso il basso e ampiarsi l'orizzonte fino a che i particolari: quel fienile, il cortile di quella scuola, il lupo che fiuta la traccia, la fuga zigzagante della lepre sull'ultima neve di primavera, finiscono per confondersi in verde e luce.

Ma torniamo a Villon. La vecchiaia ha bisogno di un fuoco, un bracere, un camino, una stufa insomma.

Ne ha bisogno per difendersi dal suo proprio inverno, cioè, in ultima istanza, per difendersi da se stessa, perché la vecchiaia è inverno.

Essa è peró anche rifugio.La vecchiaia a essa stessa a se stessa rifugio.Il calore accumulato in tutta una vita vissuta in modo appena dignitoso è sufficiente a conseguire un tepore e una protezione ragionevolmente confortevoli quando la fuori sibila l'inverno dell'annientamento. L'equilibrio che rende preziosa la vecchiaia è solo questo.

La mia povera vita non mi ha permesso di accumulare grandi ricchezze spirituali, no ne sono stato capace, non ho saputo rendermene degno. Quel poco che ho savato da tante procelle di cui fui naufrago basta comunque a scaldarmi. In questo tepore mi acccoccolo con gusto.

La vecchiaia non si sporge sulla morte, non ha finestro che diano immediatamente sul cortile del cimitero.

La vecchiaia è vecchiaia, la morte è morte.

In una prospettiva politica la vecchiaia ci permette di non essere giovani senza destare sospetti polizieschi. Ci libera dalla gioventú coatta che è la sola condizione permessa ai sudditi del capitale. Da questo incubo, infine, ci è consentito svegliarci. Non è detto che ci si riesca. Il successo resta dubbio, la tentazione è, tuttavia, luminosa. Occorre che invecchiando si resti prigionieri della gioventú coatta, si è allora il "ritratton di Dorian Grey di se stessi". Il Capitale è il pittore. Anzi questo orrore è la condizione comune dei sudditi del Capitale. Io sono ben deciso a invecchiare come un vecchio. Ho impiegato tutta la gioventú per premararmi a questa sfida. Sono deciso a espiare il peccato di gioventú: essere stato per tutta la giovinezza imperdonabilmente giovane.

genseki

Deleuze

“poiché la razza votata all'arte o alla filosofia non è quella che si pretende pura, ma quella oppressa, bastarda, inferiore, anarchica, nomade, irrimediabilmente minore..."

 Deleuze – Guattari.

Alberi

Questa è una poesia di Bolls Corracha caratteristica del periodo del suo lungo soggioro a Jeve e dell'amicizia povera e spoglia con Jules Lapache.

genseki

 Questa poesia è dedicata agli alberi

Nella stagione in cui sono più tristi

La scrivo infatti il 31 Dicembre,

di notte prima che finisca l’anno

Privi di foglie lavati dalla pioggia

Avvolti nella nebbia

Intirizziti

Ora paiono antenne di metallo

Lance d’acciaio dai riflessi grigi

Che attendono tremando irrigiditi

Il bacio lieve, bianco della neve

Che li rivesta come morte spose

Del suo lino di gelo

Che simuli sui rami fantasmatici

La gioia spenta della fioritura.

Ché non c’è inverno

Privo di ricordi

Anche se non ululano più i lupi

Tra le file di tronchi fitte e scure

E non c’è morte senza che si disfi

L’ombra della speranza delle fronde.

Per questo scrivo gli alberi d’inverno

Quando le chiome sono solo d’ombra

Anche gli abeti sono fiamme nere

Profonde come il vento della notte.

Ritorneranno i boccioli arancione

E gialli per l’ardore d’esser verdi ?

Ora che il sogno dolce delle foglie

E’ un tappeto di linee che cancella

la pioggia grigia col fango vischioso ?

Foglie peltate, rotonde, reniformi

Digitate lobate bipennate

Forme di cuori d’asce di coltelli

di corna e zampe vive verdi orme

tenere carte tarocchi della vita

Ritorneranno a incarnare la luce

nella forma più verde del suo gioco

Nelle chiome che fremono di suoni

Chiome piramidali o arrotondate

Ombrelliformi oppure colonnari

Chiome candele di resina e di linfa

Chiome di latte e sperma vegetale ?

Ora le chiome sono solo un sogno

Ora la vita è nuda e trasparente

Raggi di vento ed aghi di cristallo

La trafiggono come fosse assente

Per questo scrivo gli alberi d’inverno

nella stagione in cui sono più tristi

Il 31 Dicembre: Capodanno.

Bolls Corracha

a cura di genseki

Jean Grosjean

Jean Grosjean

Al bordo del sentiero

Quando mi seggo al bordo del sentiero
E volgo gli occhi indietro
Veggo il picciol cammino che ho percorso
E che ben poco ancora me ne resta.

Ma se vivere è già entrare da Te
In silenzio, in punta di piedi,
Con che gioia si cade in ginocchio
Al cospetto della tua gloria ostinata,

trad genseki

Yves Montand - Barbara

Barbara

Barbara è ancora una delle poesie giovanili di Bolls Corrachia ritrovata e pubblicata dal caro genseki.

Barbara

La notte scorsa

era una notte di nebbia

viscida e calda come la febbre

ha sognato

Barbara

si

proprio

Barbarà

quella di Prévert

bagnata e radiosa

come lo è da 50 anni

come lo sarà

ancora

per moltissimi altri

forse

per sempre

se questa locuzione ha un senso

per i mortali

l’ho sognata

sullo sfondo nuvoloso

del cielo di Brest

tra nuvole marce

dall’odore di nafta

e di acqua di mare

e la colonna sonora

era un rombo di archi

come nelle canzoni di Ferré

nel sogno

lei mi ha parlato

con una voce calda

e roca

come quella di Billie Holliday

non ricordo bene

quello che mi ha detto

le parole dei sogni

si dissolvono

al risveglio

come un volo di piccioni

grassi e sporchi

intorno

ai campanili grigi

di qualche cattedrale

posso quindi solo cercare

di ricostruire il senso delle sue parole

con la logica della veglia

“ Da 50 anni

ormai io corro

fradicia e radiosa

incontro all’amore che perderò

da 50 lo abbraccio

nella pioggia

da 50 anni ripeto questa scena

ininterrottamente

in bianco e nero

per il pubblico distratto degli studenti di francese

che sognano

l’uccello lira

e per gli innamorati che amano le fotografie di Doisneau

si Prévert

mi ha rovinato

nessun altro poeta dopo di lui

ha più voluto

scritturami

per altri

quelli che avevo sempre sognato

per cui mi sentivo ormai matura

ruoli drammatici

o ermetici

avrei voluto percorrere le strade

dell’America

in gins

e maglione di lana

con un vecchio zaino militare

affacciarmi morta

a una finestra neogotica

di Fiesole

oppure passeggiare tra i laghi di Carinzia

scendere con Annina

le scale di Livorno

con una catenina

dorata tra i denti

nelle mattine di mare

che sanno di latte

e di azzurro

approdare bruciata dal sole

bionda

sulle spiagge di isole vespertine

tra il brusio

ininterrotto dei pappagalli

vestita come una zingara hollywoodiana

invece

da 50 anni

posso solo

correre

sotto la pioggia

di Brest

che mi unge i capelli

e mi macchia il vestito

di cotonina a fiori

sullo sfondo

di nuvole marce

di soldati

morti

macerie

e trincee

rigorosamente in bianco e nero

e per di più

senza audio

e questa pioggia

mi ha guastato la salute

mi è entrata fino nelle ossa

mi ha tolto l’appetito

e il sorriso

e non ho mai potuto ascoltare

una canzone di Neil Young

anzi mi sono persa

anche

tutta la scena psichedelica

dove

avrei potuto svolgere

un ruolo di primo piano

e il cinema a colori

e le foto di Mapplethorpe

e i riccioli di Malcom Mcclaren

per correre sotto la pioggia

davanti a un pubblico

sempre più ristretto

di studenti di francese

e di liceali innamorati

i cui padri ascoltavano De André “

questo mi ha detto

- credo -

Barbarà

in un attimo di sosta

con una smorfia stanca sul volto ingenuo

prima di ricominciare

a correre

in bianco e nero

fradicia e radiosa

sotto la pioggia grigia

sotto le nuvole marce

di Brest

e

io

non ho saputo dirle

che l’ho

amata

e che l’amo sempre

e che tutte le sere

di pioggia

cerco il suo volto

tra quello di tutte le ragazze dai capelli fradici

che corrono sotto la pioggia unta

cercando invano

di ripararsi con la borsetta

dal tempo che le fisserà

per sempre

nel lampo mortuario

di una posa perfetta.

Il mercatino dell'antiquariato

Continua la pubblicazione a cura di genseki delle poesie giovanili di Bools Corracha.

Il mercatino dell’antiquariato

Quando viene l’autunno

spuntano dovunque

i mercatini dell’antiquariato

probabilmente ce ne sono anche in piena estate

e forse in primavera

ma il maggior numero di essi

si svolge

indubbiamente

all’inizio dell’autunno

oppure

alla fine dell’estate

cioè a settembre

l’autunno è essenziale all’antiquariato

nella sua forma di mercato all’aperto

perché

la luce calda e cristallina dell’autunno

e il riverbero delle foglie

che cominciano

a tingersi di rosso e d’oro

sono necessari per dare

alle madie

e alle specchiere

all’ottone

e alle rilegature dei libri

la patina di colore

malinconico che contraddistingue

nell’immaginario telecollettivo

ciò che è antico

come un mulino bianco

o la pasta di giovannirana

e l’autunno

è l’unico elemento

che possa legare insieme

la congerie di oggetti

estremamente incongrui

che si trovano

in un mercatino dell’antiquariato

fumetti americani della settimana scorsa

pappagalli centenari

con un’ala bruciata

e la voce arrochita

sigariavana sbocconcellati

denti d’oro cariati

divise risorgimentali

spartiti musicali

gialli e ocra

fotografie di ritapavone

bidè di stagno

bastoni da passeggio olandesi

mozziconi di sigarette

mollette di plastica

busti romani di plastica verde

specchi opacizzati

bottiglie di cocacola

telefoni verde pisello

o giallo canarino

carte stradali del Touring

con macchie di caffè ocracee e anche grigiastre intorno alle città con più di 100.000 ab.

francobolli

del belis

letti di ottone malese

forchette di cellulosa

coltelli di porcellana

volpi canore che hanno perso la coda

bicchieri irregolari macchiati

indelebilmente di vini densi

pelli di gatto scabbioso

ermellini napoleonici

proclami savoiardi

biscotti al rosolio

ghiande saturnine

cartoline in biancoenero

con saluti rispettosi svolazzanti

di giovani impiegati di belle speranze

in riviera

a timide sartine del Canavese

e

poi

madie

madie

madie

madie

e

madie

la madia

è l’epitome

del mercatino dell’antiquariato

in essa convergono

tutti gli oggetti che lo costituiscono

e che noi guardiamo

mentre i nostri occhi divengono

grigi

e le nostre camicie vietnamite o taiwanesi

si trasformano in polverose redingotes

e noi ci sentiamo come chi è appena sceso da un calesse

mentre una foglia

rossa

che si è staccata da un platano o da una vite

plana sulle nostre teste

dove

è appena spuntata una bombetta magrittiana

e si posa

leggera

ai piedi di un grosso cane di ceramica arancione

nell’aria cristallina di settembre

 
Bolls Corracha

Troppo tardi

Forse ormai troppo tardi
Abbiamo raccolto i nostri stracci
Preso congedo dalla scogliera
Dalla finestra che si apriva
Sui rami del tiglio
Dalle sedie arancioni della terrazza.
I tuoi vestiti
                       - anche quello verde -
Non avevano smesso di sanguinare
Da quel giorno,
Da quando la pioggia cominció a cadere
Proprio sulla lattuga
E non cessó nemmeno
Quando gli ultimi cervi abbandonarono
Il parcheggio tra le raffiche arancioni
Dei lampioni
E non cessa nemmeno adesso
E piove
Sul sofá di pelle
Sulla credenza abbandonata tra le felci
Sulla spuma delle sottovesti
Dei reggiseni, delle mutandine.
Forse davvero troppo tardi
Ho raccolto i miei stracci
Ho fatto l'appello delle mie ossa
Ho pianto anch'io
Sulla polvere
Sulle piante grasse
E ce siamo andati
Passando per la breccia della porta
Oltre il guado
Verso gli ultimi campi di colza.

genseki

La poesia

La poesia è una visione del mondo che si ottiene con uno sforzo, a volte fino allo sfinimento, della volontá tesa come un arco. La poesia è della volontà. Non è debolezza e non entra in modo libero e gratuito attraverso  sensi; non si confonde con la sensualitá, anzi, opponendosi ad essa...

Genet
Trad. genseki

La dea degli stracci

Incerti miti, gli ultimi scarti
Di scisti gloriose
Rocciosi tramonti, s'innesta
L'acero alla falesia
Nella speranza della frana

Nella notte dei gelsomini
Sacri alla dea degli stracci
Inutilmente gridano le fauci
La paura dell'ultimo animale.

genseki

Santa Elisabetta di Ungheria

Genet

Dio che creó dal nulla il cielo e la terra fece anche un altro miracolo, offrí un dono a Santa Elisabetta di Ungheria, la quale a causa della sua condizione di Regina era circondata dal lusso della corte.

Le offrí un regalo fatto apposta per lei, alla sua altezza, tagliato su misura: una cella monastica, invisibile, invisibile a suo marito, ai cortigiani, ai ministri alle dame di compagnia, una cella che, in ultima istanza, era personale e segreta, che si muoveva seguendo i movimenti della Santa Regina. I suoi muri esterni erano visibili solo per quattro occhi, quelli della Regina e quelli di Dio. Tutti e quattro costituivano un solo occhio...

Genet
Trad. genseki

Invisibili

Invisibili ai nostri occhi
Gli uccelli dell'autunno
Era un esplodere lascivo
Di mandorle, sudavamo latte
Unghia dopo unghia
Merlo dopo merlo
Ua farfalla scagliata dalla frombola del sole
Ti aveva sfiorato una tempia.

genseki

Kazuki Tomokawa - Jean Genet ni Kike

Pontormo - Della Casa

Veniva prima

Veniva prima d qualunque ricordo
Irresistibilmente prima, sai?
Del gioco azzurro delle felci
Sul sangue dell'avena
Veniva prima dell'amido
Delle medaglie
Del madore delle unghie
Del tuo morire abbracciata
Al tuo sudore
Gemendo l'aperto tepore della tua pelle
Veniva prima di qualunque ricordo,
Anche del tuo -
Si! Del tuo!
Come ricordarlo allora:
Quando ancora non avevamo appreso
La febbre che brucia nel cielo
A ogni volo
A ogni stormo
Come le chiome dei frassini
Si disfano in zolfo e cobalto
Se una nube le sfiora
Come ogni ombra di felce
Fu un angelo sfiorito
E l'ansito geometrico dei bruchi
Era fraterno al nostro bisogno di simmetria
Veniva prima di tutto questo
Pure prima di quell'altro
E non era un prima che avesse un dopo
Anche tutti i dopo venivano prima
Per questo alla fine
Riuscimmo a ricordarlo:
Solo chi ama puñ morire davvero.

genseki

Le condamné à mort

Le condamné à mort

Pontormo - Cosimo

Blues castigliano

Da ventanni

Quando avevo quattordici anni
Mi facevano lavorare fino a sera;
Quando tornavo a casa
Mi prendeva la mamma
La testa tra le mani.

Ero un ragazzino che amava il sole e la terra
E gli strilli dei miei compagni in cortile
I falò nella notte
E tutte le cose che fanno bene
E l'amicizia
Che fa crescre il cuore.

Alle cinque, d'inverno,
Mia madre si sedeva sul bordo del mio letto
Mi chiamava per nome
E mi accarezzava la faccia
Fino a svegliarmi

Scendevoin strada che era ancora notte
Mi sembrava che il freddo pietrificasse gli occhi.

Non era giuso, ma era così bello
Caminnare per le vie e ascoltare i miei passi
E sentire la notte di quelli che dormivano
E comprendere che erano una sola creatura
Che riposava di un'unica vita
Tutti quanti con un unico sonno.

Entravo al lavoro
                  La fabbrica
Puzzava e mi faceva male
                   Poi arrivavano le donne
E si mettevano a strofinare in silenzio

Per ventanni
                   Mi hanno
Sfruttato e dimenticato
Ormai non comprendo la notte
Né il canto dei ragazzini nei prati
Eppure so
Che qualche cosa di più grnde e di più reale di me
È con me scorre per le mie ossa.

                                      Terra instancabile
                                                              Firma
                                      La pace che sai
                                                              Darci
                                      La nostra esistenza
                                      la nostra.

Antonio Gamoneda
trad genseki

Antonio Gamoneda

L'autunno si esprime in uccelli invisibili.

Jean Genet

Qualcuno dei miei libri sarà mai altro che un pretesto per mostrare un soldato vestito di azzurro, un angelo e un negro che giocano fraternamente a dadi in una prigione chiara o cupa?

Antonio Gamoneda

Gamoneda

Ringrazio la povertà per non maledirmi e per concedermi gli anelli che mi distinguona da quando ero puro e legislavo nella negazione.

Trad genseki

Ecco finiva qui

Ecco, finiva qui,
Il tempo dei viaggi
Ora il tepo era quello delle alghe
Dei vascelli di campane
Sparsi per i prati
Era il tempo di dormire
Sotto i baldacchini di ossa
Di esercitare gli occhi al volo
All'ascesa,
Alla fiamma
Era il tempo immoto della nebbia
Delle greggi sudice
Sulle autostrade
Il tempo delle capanne
Del fuoco
Dell'asse di frassino
Dove pascere le parole
Pascere il senso,
Pascere le sillabe,
Ecco! Finiva qui.

 genseki