Barbara

Barbara è ancora una delle poesie giovanili di Bolls Corrachia ritrovata e pubblicata dal caro genseki.

Barbara

La notte scorsa

era una notte di nebbia

viscida e calda come la febbre

ha sognato

Barbara

si

proprio

Barbarà

quella di Prévert

bagnata e radiosa

come lo è da 50 anni

come lo sarà

ancora

per moltissimi altri

forse

per sempre

se questa locuzione ha un senso

per i mortali

l’ho sognata

sullo sfondo nuvoloso

del cielo di Brest

tra nuvole marce

dall’odore di nafta

e di acqua di mare

e la colonna sonora

era un rombo di archi

come nelle canzoni di Ferré

nel sogno

lei mi ha parlato

con una voce calda

e roca

come quella di Billie Holliday

non ricordo bene

quello che mi ha detto

le parole dei sogni

si dissolvono

al risveglio

come un volo di piccioni

grassi e sporchi

intorno

ai campanili grigi

di qualche cattedrale

posso quindi solo cercare

di ricostruire il senso delle sue parole

con la logica della veglia

“ Da 50 anni

ormai io corro

fradicia e radiosa

incontro all’amore che perderò

da 50 lo abbraccio

nella pioggia

da 50 anni ripeto questa scena

ininterrottamente

in bianco e nero

per il pubblico distratto degli studenti di francese

che sognano

l’uccello lira

e per gli innamorati che amano le fotografie di Doisneau

si Prévert

mi ha rovinato

nessun altro poeta dopo di lui

ha più voluto

scritturami

per altri

quelli che avevo sempre sognato

per cui mi sentivo ormai matura

ruoli drammatici

o ermetici

avrei voluto percorrere le strade

dell’America

in gins

e maglione di lana

con un vecchio zaino militare

affacciarmi morta

a una finestra neogotica

di Fiesole

oppure passeggiare tra i laghi di Carinzia

scendere con Annina

le scale di Livorno

con una catenina

dorata tra i denti

nelle mattine di mare

che sanno di latte

e di azzurro

approdare bruciata dal sole

bionda

sulle spiagge di isole vespertine

tra il brusio

ininterrotto dei pappagalli

vestita come una zingara hollywoodiana

invece

da 50 anni

posso solo

correre

sotto la pioggia

di Brest

che mi unge i capelli

e mi macchia il vestito

di cotonina a fiori

sullo sfondo

di nuvole marce

di soldati

morti

macerie

e trincee

rigorosamente in bianco e nero

e per di più

senza audio

e questa pioggia

mi ha guastato la salute

mi è entrata fino nelle ossa

mi ha tolto l’appetito

e il sorriso

e non ho mai potuto ascoltare

una canzone di Neil Young

anzi mi sono persa

anche

tutta la scena psichedelica

dove

avrei potuto svolgere

un ruolo di primo piano

e il cinema a colori

e le foto di Mapplethorpe

e i riccioli di Malcom Mcclaren

per correre sotto la pioggia

davanti a un pubblico

sempre più ristretto

di studenti di francese

e di liceali innamorati

i cui padri ascoltavano De André “

questo mi ha detto

- credo -

Barbarà

in un attimo di sosta

con una smorfia stanca sul volto ingenuo

prima di ricominciare

a correre

in bianco e nero

fradicia e radiosa

sotto la pioggia grigia

sotto le nuvole marce

di Brest

e

io

non ho saputo dirle

che l’ho

amata

e che l’amo sempre

e che tutte le sere

di pioggia

cerco il suo volto

tra quello di tutte le ragazze dai capelli fradici

che corrono sotto la pioggia unta

cercando invano

di ripararsi con la borsetta

dal tempo che le fisserà

per sempre

nel lampo mortuario

di una posa perfetta.

Il mercatino dell'antiquariato

Continua la pubblicazione a cura di genseki delle poesie giovanili di Bools Corracha.

Il mercatino dell’antiquariato

Quando viene l’autunno

spuntano dovunque

i mercatini dell’antiquariato

probabilmente ce ne sono anche in piena estate

e forse in primavera

ma il maggior numero di essi

si svolge

indubbiamente

all’inizio dell’autunno

oppure

alla fine dell’estate

cioè a settembre

l’autunno è essenziale all’antiquariato

nella sua forma di mercato all’aperto

perché

la luce calda e cristallina dell’autunno

e il riverbero delle foglie

che cominciano

a tingersi di rosso e d’oro

sono necessari per dare

alle madie

e alle specchiere

all’ottone

e alle rilegature dei libri

la patina di colore

malinconico che contraddistingue

nell’immaginario telecollettivo

ciò che è antico

come un mulino bianco

o la pasta di giovannirana

e l’autunno

è l’unico elemento

che possa legare insieme

la congerie di oggetti

estremamente incongrui

che si trovano

in un mercatino dell’antiquariato

fumetti americani della settimana scorsa

pappagalli centenari

con un’ala bruciata

e la voce arrochita

sigariavana sbocconcellati

denti d’oro cariati

divise risorgimentali

spartiti musicali

gialli e ocra

fotografie di ritapavone

bidè di stagno

bastoni da passeggio olandesi

mozziconi di sigarette

mollette di plastica

busti romani di plastica verde

specchi opacizzati

bottiglie di cocacola

telefoni verde pisello

o giallo canarino

carte stradali del Touring

con macchie di caffè ocracee e anche grigiastre intorno alle città con più di 100.000 ab.

francobolli

del belis

letti di ottone malese

forchette di cellulosa

coltelli di porcellana

volpi canore che hanno perso la coda

bicchieri irregolari macchiati

indelebilmente di vini densi

pelli di gatto scabbioso

ermellini napoleonici

proclami savoiardi

biscotti al rosolio

ghiande saturnine

cartoline in biancoenero

con saluti rispettosi svolazzanti

di giovani impiegati di belle speranze

in riviera

a timide sartine del Canavese

e

poi

madie

madie

madie

madie

e

madie

la madia

è l’epitome

del mercatino dell’antiquariato

in essa convergono

tutti gli oggetti che lo costituiscono

e che noi guardiamo

mentre i nostri occhi divengono

grigi

e le nostre camicie vietnamite o taiwanesi

si trasformano in polverose redingotes

e noi ci sentiamo come chi è appena sceso da un calesse

mentre una foglia

rossa

che si è staccata da un platano o da una vite

plana sulle nostre teste

dove

è appena spuntata una bombetta magrittiana

e si posa

leggera

ai piedi di un grosso cane di ceramica arancione

nell’aria cristallina di settembre

 
Bolls Corracha

Troppo tardi

Forse ormai troppo tardi
Abbiamo raccolto i nostri stracci
Preso congedo dalla scogliera
Dalla finestra che si apriva
Sui rami del tiglio
Dalle sedie arancioni della terrazza.
I tuoi vestiti
                       - anche quello verde -
Non avevano smesso di sanguinare
Da quel giorno,
Da quando la pioggia cominció a cadere
Proprio sulla lattuga
E non cessó nemmeno
Quando gli ultimi cervi abbandonarono
Il parcheggio tra le raffiche arancioni
Dei lampioni
E non cessa nemmeno adesso
E piove
Sul sofá di pelle
Sulla credenza abbandonata tra le felci
Sulla spuma delle sottovesti
Dei reggiseni, delle mutandine.
Forse davvero troppo tardi
Ho raccolto i miei stracci
Ho fatto l'appello delle mie ossa
Ho pianto anch'io
Sulla polvere
Sulle piante grasse
E ce siamo andati
Passando per la breccia della porta
Oltre il guado
Verso gli ultimi campi di colza.

genseki

La poesia

La poesia è una visione del mondo che si ottiene con uno sforzo, a volte fino allo sfinimento, della volontá tesa come un arco. La poesia è della volontà. Non è debolezza e non entra in modo libero e gratuito attraverso  sensi; non si confonde con la sensualitá, anzi, opponendosi ad essa...

Genet
Trad. genseki

La dea degli stracci

Incerti miti, gli ultimi scarti
Di scisti gloriose
Rocciosi tramonti, s'innesta
L'acero alla falesia
Nella speranza della frana

Nella notte dei gelsomini
Sacri alla dea degli stracci
Inutilmente gridano le fauci
La paura dell'ultimo animale.

genseki

Santa Elisabetta di Ungheria

Genet

Dio che creó dal nulla il cielo e la terra fece anche un altro miracolo, offrí un dono a Santa Elisabetta di Ungheria, la quale a causa della sua condizione di Regina era circondata dal lusso della corte.

Le offrí un regalo fatto apposta per lei, alla sua altezza, tagliato su misura: una cella monastica, invisibile, invisibile a suo marito, ai cortigiani, ai ministri alle dame di compagnia, una cella che, in ultima istanza, era personale e segreta, che si muoveva seguendo i movimenti della Santa Regina. I suoi muri esterni erano visibili solo per quattro occhi, quelli della Regina e quelli di Dio. Tutti e quattro costituivano un solo occhio...

Genet
Trad. genseki

Invisibili

Invisibili ai nostri occhi
Gli uccelli dell'autunno
Era un esplodere lascivo
Di mandorle, sudavamo latte
Unghia dopo unghia
Merlo dopo merlo
Ua farfalla scagliata dalla frombola del sole
Ti aveva sfiorato una tempia.

genseki

Kazuki Tomokawa - Jean Genet ni Kike

Pontormo - Della Casa

Veniva prima

Veniva prima d qualunque ricordo
Irresistibilmente prima, sai?
Del gioco azzurro delle felci
Sul sangue dell'avena
Veniva prima dell'amido
Delle medaglie
Del madore delle unghie
Del tuo morire abbracciata
Al tuo sudore
Gemendo l'aperto tepore della tua pelle
Veniva prima di qualunque ricordo,
Anche del tuo -
Si! Del tuo!
Come ricordarlo allora:
Quando ancora non avevamo appreso
La febbre che brucia nel cielo
A ogni volo
A ogni stormo
Come le chiome dei frassini
Si disfano in zolfo e cobalto
Se una nube le sfiora
Come ogni ombra di felce
Fu un angelo sfiorito
E l'ansito geometrico dei bruchi
Era fraterno al nostro bisogno di simmetria
Veniva prima di tutto questo
Pure prima di quell'altro
E non era un prima che avesse un dopo
Anche tutti i dopo venivano prima
Per questo alla fine
Riuscimmo a ricordarlo:
Solo chi ama puñ morire davvero.

genseki

Le condamné à mort

Le condamné à mort

Pontormo - Cosimo

Blues castigliano

Da ventanni

Quando avevo quattordici anni
Mi facevano lavorare fino a sera;
Quando tornavo a casa
Mi prendeva la mamma
La testa tra le mani.

Ero un ragazzino che amava il sole e la terra
E gli strilli dei miei compagni in cortile
I falò nella notte
E tutte le cose che fanno bene
E l'amicizia
Che fa crescre il cuore.

Alle cinque, d'inverno,
Mia madre si sedeva sul bordo del mio letto
Mi chiamava per nome
E mi accarezzava la faccia
Fino a svegliarmi

Scendevoin strada che era ancora notte
Mi sembrava che il freddo pietrificasse gli occhi.

Non era giuso, ma era così bello
Caminnare per le vie e ascoltare i miei passi
E sentire la notte di quelli che dormivano
E comprendere che erano una sola creatura
Che riposava di un'unica vita
Tutti quanti con un unico sonno.

Entravo al lavoro
                  La fabbrica
Puzzava e mi faceva male
                   Poi arrivavano le donne
E si mettevano a strofinare in silenzio

Per ventanni
                   Mi hanno
Sfruttato e dimenticato
Ormai non comprendo la notte
Né il canto dei ragazzini nei prati
Eppure so
Che qualche cosa di più grnde e di più reale di me
È con me scorre per le mie ossa.

                                      Terra instancabile
                                                              Firma
                                      La pace che sai
                                                              Darci
                                      La nostra esistenza
                                      la nostra.

Antonio Gamoneda
trad genseki

Antonio Gamoneda

L'autunno si esprime in uccelli invisibili.

Jean Genet

Qualcuno dei miei libri sarà mai altro che un pretesto per mostrare un soldato vestito di azzurro, un angelo e un negro che giocano fraternamente a dadi in una prigione chiara o cupa?

Antonio Gamoneda

Gamoneda

Ringrazio la povertà per non maledirmi e per concedermi gli anelli che mi distinguona da quando ero puro e legislavo nella negazione.

Trad genseki

Ecco finiva qui

Ecco, finiva qui,
Il tempo dei viaggi
Ora il tepo era quello delle alghe
Dei vascelli di campane
Sparsi per i prati
Era il tempo di dormire
Sotto i baldacchini di ossa
Di esercitare gli occhi al volo
All'ascesa,
Alla fiamma
Era il tempo immoto della nebbia
Delle greggi sudice
Sulle autostrade
Il tempo delle capanne
Del fuoco
Dell'asse di frassino
Dove pascere le parole
Pascere il senso,
Pascere le sillabe,
Ecco! Finiva qui.

 genseki

Merleau-Ponty

"Le corps propre (existentiel) est dans le monde comme le cœur dans l'organisme: il maintient continuellement en vie le spectacle visible, il l'anime et le nourrit intérieurement, il forme avec lui un système."

Dietro la notte

Dietro la notte, qualcuno,
Fiutava il paesaggio,
Fiutava il mare, il carillon delle sue ossa,
Il petulante pigolío dei papaveri costieri,
Fiutava le ali che dispiegavano le tenebre
Sulla terrazza dei fiumi.
Qualcuno fiutava, dietro la notte
Con froge favolose, metalliche
Con corrosivi scoppi di tosse;
Colte di sorpresa
Le ortiche si coloravano di viola
E tu scendevi di scoglio in scoglio
Verso il battesimo delle mie mani
Verso quell'altro canto,
Verso la pergola, il chiostro
Le code di milioni di volpi
Erano incendi nella brughiera
Il suo respiro affannoso
Scuoteva la notte come un lenzuolo teso
E io pensavo che la paura
L'avevo deposta sul prato,
L'avevo dimenticata tra gli anemoni,
Dietro il bosso
Tra le ortensie
E che quella che fiutava era lei,
La paura
Dall'altra sponda della notte
I nudi limiti di me stesso.

genseki

Anche le nostre parole

Anche le nostre parole
Finalmente
Erano liquide
Come liquido mondo
Ci scorreva
Tra la vita
Verso i rami dei venti
La fioritura delle nuvole.
Poi furono i laghi
Che esplosero
Tra versanti di muschio
Fino all'orizzonte:
Come nere pupille
La processione dei rospi
Scuoteva l'abetaia
Produceva frane
Fratture
Smottamenti
Fino alla scuola
Al fondo della campagna, al patio,
Nulla piú sarebbe stato colto
Fermato, descritto
Nulla piú detto
Sotto questa luce densa
Come l'olio
Questo splendore viscoso
La pellicola di verde
Dell'istante.

*

Trapassare
Passammo
Con la sola forza dell'estate
Giá svaniti
I polpastrelli
Nell'abbraccio degli occhi
Nella carezza degli sguardi.

*

I nuclei sferici del vino
Come proiettili
Crivellavano le fronde del sicomoro
Per un attimo fummo Abramo
Poi il fumo verde
Raschió via la vista
Ceneri seccche
Tannino sugli zigomi
Agli angoli degli occhi.

*

Era un grande coniglio cornuto
Quello che stringeva la luna
Tra le ciglia
E noi eravamo questo e quello
Prima e dopo
Spenti, noi,
Nell'accensione del divenire

genseki

Entra

Entra nella sventura
D'una foglia
Fin che la notte sia solo disfatta
Sintesi
Di silenzio e clorofilla
E nel centro
Del dentro
Il tuo morire

genseki

Ray Bradbury

Io muoio cosí muore il mondo


Povero mondo, che non conosce la sua rovina, il giorno in cui io muoio.
Duecento milioni di ore dura la mia ultima ora,
Porto con me nella tomba tutto il continente.
Sono i piú coraggiosi, tutti innocenti e non sanno
Che se io affondo, loro saranno i prossimi.
Cosí nell'ora della morte festeggiano i Bei Tempi
Mentre io, matto egoista, gli preparo un pessimo Anno Nuovo.
I paesi oltre il mio paese sono ampi e brillanti,
Ma io, con mano sicura, spengo la loro luce
Spengo l'Alaska, nego la Francia del Re Sole, taglio la gola alla Britannia,
Con un battito di ciglia faccio sparire la vecchia Madre Russia,
Spingo la Cina giú dalla scogliera,
Faccio cadere giú l'Australia e metto la lapide,
Do un calcio al Giappone mentre cammino. E la Grecia? Vola via alla svelta.
La faró cadere e volare come il verde Eire,
Torta nel mio sogno sudato, la Spagna si dispera,
Sparo ai figli morti di Goya, torturo i figli della Svezia,
Spacco fiori, fattorie e paesi coi fucili del tramonto.
Quando il mio cuore si ferma sprofonda nel sonno il grande Ra,
Seppelisco tutte le stelle nel Profondo Cosmo.
Allora, ascolta mondo, sii avvisato, conosci il puro terrore.
Quando io mi ammalo, quel giorno il tuo sangue è morto.
Comportati bene, rimarró e ti lascio vivere.
Comportati male, riprenderó quel che ti dono adesso.
Questa è la fine e tutto. Le tue bandiere sono ripiegate.
Se io sono colpito e cado? Allora finisce il tuo mondo.

Ray Bradbury
Trad Paolo Nori e Salim Catrina

Addio Ray, tutti quei meli, tutti sono fioriti

Omaggio alla Grecia

Bools Corracha

La poesia che segue è uno dei pochi testi che ci ha lasciato Bools Corracha proprio nei primi mesi autunnali successivi al suo arrivo a Jeve. In quel periodo il giovane ma provato Bools Corracha era fortemente influenzato dalla posia di Ferlingheti adepto di un tardo, patetico e anche un po ridicolo "hyppismo" (Spero che questa parola esista ed abbia un senso). I testi che pubblicherò in questo blog, quando ne avrò il tempo, li devo alla cortese liberalità di Tristan Lermita che di Bools  Corracha fu sodale e che fu testimone della tragica scomparsa del nostro Dreiser Cazzaniga,

La terra

Da qualche parte Debord

afferma che lo sviluppo della tecnologia

introdurrà inevitabilmente,

dopo l’automobile come mezzo di trasporto

per le masse,

l’elicottero

o qualche analogo veivolo,

questa previsione,

puntualmente,

non si è verificata,

ed è un grande scorno per l’inventore della psicostoriografia

il non aver capito che proprio sulla base degli assiomi di questa scienza

era evidente che essa non avrebbe potuto realizzarsi.

Se potessimo vedere il mondo dall’alto

tutte le mattine

quando andiamo al lavoro

tra la nebbia leggera

come il respiro delle

foglie

dorate dall’autunno incipiente

dall’autunno che annuncia

il trionfo

della sua trasparenza funerea

se l’angolo della vostra visuale potesse restringersi

dirigendosi in precipite

picchiata

verso il serpente grigio e argento del fiume

che striscia tra le foglie leggere

bianche

nitide dei

pioppi

variando di diversi gradi il piano

sui cui

scorre parallelo

come

in un quadro

cubo futurista

per poi innalzarsi

di colpo

verso il cielo

viola e argento

come la nota cristallina

di un violoncello di betulla

in modo tale che la nostra bocca

socchiusa potesse bere

i primi raggi candidi dell’alba

che sono frizzanti

e lattei

come le piume di un angelo

addormentato dopo l’amore

con una tenera angela pallida

incontrata a una curva del tramonto

allora

il nostro IO

IO

che è un meschino aggregato di dolorose abitudini

di costrizioni

e cogenze appuntite come aculei

rivolti verso il dentro

si dissolverebbe

in polvere di luce

e noi saremmo

piume

schiuma di luce

lievi balzi di azzurro

e vapore

appena percepibili

nell’abbraccio verde

e ocra della terra

nel suo caldo respiro bianco.

Per questo

è necessario

per la produttività

e il profitto

e forse anche per la professionalità che il nostro sguardo

abbia una sola prospettive

lineare

che la nostra vita sia un percorso

rettilineo su un unico piano

che il nostro corpo si

muova esclusivamente

sul nastro grigio viscido e sporco

delle strade

e non possa percepire null’altro che la superficie

dei centri commerciali

e delle zone industriali

e le cancellate delle villette

con il loro giardinetti

dove spunta un’araucaria

perfettamente stupida

nella sua minacciosa ottusità

e i cani dal pelo lucido

che latrano

l’aggressiva ignoranza dei loro padroni

pieni di odio

e di paura inespressa.

Il percorso lineare

educa la mente alla monodimensionalità

l’anima all’obbedienza,

il corpo al dolore

Il percorso lineare

educa l’uomo al lavoro

la strada è l’ipnosi dello sfruttamento.

Per queste ragioni

eminentemente

psicogeografiche

Debord

sbagliava

e non ci sarà mai

l’elicottero

utilitario

e le strade feriranno sempre

i boschi

e lungo le strade

sorgeranno sempre i capannoni vuoti

con gli spiazzi pieni di lamiere e laterizi e spazzatura e mucchi di terra

su quali spuntano rovi stenti

e ortiche pallide.

I capannoni sono vuoti perché la loro funzione non è produttiva ma educativa

o socioipnotica

essi iterano sul nostro percorso lineare

la rappresentazione dell’inevitabile cogenza del lavoro salariato

in tutta la sua

disperata bruttezza.

Bools Corracha

Peire de Lautel

Aube

Quella che segue è la aduzione della sola Aube di Peire de Lautel giunta fino a noi nella liberissima traduzione (liberissma dal punto di vista  metrico di Dreiser Cazzaniga).

Peire de Lautel

La luce di un canto

Di luna dal pianto

del bosco rifranto

Saluta la notte che muore

Partirti daccanto

Con strazio e rimpianto

E’ dolce dolore

Dell’alba l’incanto

Si scioglie nel pianto

Raccoglie il suo manto

La notte che muore

Avvolti nel canto

Un ultimo bacio soltanto

Ci nutre d’amore

Di tremule piume

S’illumina il fiume

In candido lume

Il bacio ci serra

Di veli, di brume

Di stille, di spume

Si copre la terra

Già l’alba del fiume

Solleva le brume

Nel dolce barlume

Partire m’atterra

Mio passero implume

Del sole nel lume

S’accende la terra.

Fuensanta

Tristan Corbière

Il Poeta contumace 

Parte II

Non sapendo morire scriveva:

“È un essere di cento lune fa, tesoro,

Nel tuo cuore poetico in stato leggendario.

Rimo e dunque vivo … ma non temere a salve.

- Una conchiglia d'ostrica in un banco spaccato!

Mi tocco, non vi è dubbio: son io! Ultimo sbaglio -

In marcia verso il cielo – la mia nicchia è ben alta ! -

Mi sono domandato mentre prendevo slancio:

Testa o croce … e ancora non ho smesso di farlo...

“ È a te che voglio fare il mio addio a la vita,

A te che piangerai fino a darmi la voglia

Di mettermi anch'io a piangere con te,

I giochi sono fatti, sono uno spettro sfatto

In ossa e … (non posso dire in carne). È sicuro

Son proprio io, eccomi qua, come un errore.”

“Eravamo collezionisti di cianfrusaglie;

Vieni a vedere il Bibelot – a me fa schifo -

Proprio nei miei disgusti, ho dei gusti eleganti;

Lo sai avevo mollato la vita coi guanti:

L'Altro non è da prendere nemmeno con le pinze...

Cerco sul manichino qualche nuova toilette.”

“Vienimi ad aiutare: i tuoi occhi negli occhi!

Trad genseki

Il poeta contumace

Tristan Corbière

Il poeta contumace (parte I)

Sulla costa d'ARMOR, in un vecchio convento

Che i venti avevan preso per un mulino a vento,

Gli asini si recavano a esercitare il dente

Sull'edera brucata abbarbicata a un muro

Con tante brecce che si era persa l'entrata.

- Solo – ma sempre dritto con un aplomb ben raro,

Coi merli diradati come denti di vecchia

Ficcato a pugni il tetto sull'orlo di un'orecchia

Ai corvi sbadigliando si elevava il torrione,

Fiero d'avere avuto un tempo una leggenda

Non era ormai nient'altro che un nido di briganti

Vagabondi notturni, amanti clandestini,

Sbirri, cani randagi, ratti e contrabbandieri

Oggi però era ospite della torretta cieca

Un poeta selvaggio con piombo nelle ali

Laggiù precipitato nel bel mezzo dei gufi

Che alteri l'osservavano, ne rispettava i buchi,

Solo gufo inquilino a venti scudi l'anno

E una vecchia porta sostituita a sue spese.

La gente del paese, nemmeno la vedeva,

Qualche raro passante mostrava con un cenno

Del naso a qualcun altro la sua alta finestra

Il parroco temeva che non fosse un lebbroso.

Il Sindaco diceva; - Che volete che dica

A me pare un inglese … un'essere - sapete?

Le donne già sapevano, vatti a sapere come .

Che in peccato viveva insieme a certe Muse

Un eretico insomma … o forse un parigino

Di Parigi o d'altrove vatti a sapere dove

Era un invisibile, come le sue donzelle

Non soleva mostrarsi, non si sparlò di quelle.

Lui era un perdigiorno, alto, pallido e secco

Eremita per hobby spazzato da ogni raffica...

Troppo egli aveva amato i paesi malsani

I medici e gli uscieri lo davan per spacciato;

S'era posato qua, sazio e in cerca del posto

Per morire da solo o viver contumace...

Facendo d'un quasi artista,

Un filoso d'accatto

Rantolava al sole e al ghiaccio

Traviato ormai del tutto dall'umano sentiero.

Ancora gli restava un'amaca sfibrata,

Un cane dormiglione che chiamava Fedele

Ed era dolce e triste come lo era lui

Eppur non più fedele della compagna noia.

Come morto di sonno solo viveva in sogno,

Il suo sogno era l'onda che saliva la rena

E poi la discendeva.

A volte vagamente ... restava li ad attendere …

Che cosa … solo l'onda … che viene e rifluisce,

Forse … chissà? L'assente.

Ma lui ne sa qualcosa. Chiuso nella garrita

Forse ha dimenticato che i morti vanno in fretta,

Lui viveur stagionato, spettro che si è smarrito.

Cerca il suo fuoco fatuo salma sepolta male?

O Lei non è lontana, quella per cui bramisci

Cervo di sant'Uberto! Ma senza fiamme in fronte...

Tal forse non sembravi vecchio mio, esule triste e falso

Fai il morto se ora puoi,,, Ella ha pianto per te!

• Forse lui non poteva! … Ma non era poeta

Come un altro immortale? Sentiva nella testa

Spaesata che tutti i versi esametri

Facevan cento passi con andamento sghembo

Privo di saper vivere – sopravviveva .

Non sapendo morire scriveva.

trad genseki

La sestina del cane e della lingua

Oro Senhal: Arcana Signora della Sfera

Cane

Vespro

Sfera

Erba

Gioco

Quando la sera si colora d’oro

Vago sperduto e solo come un cane

Nel suono grigio che diffonde il vespro

Sui boschi e le colline come sfera

Che di rintocchi fa tremare l’erba

Dove la morte sembra solo un gioco

Dolce è il ricordo del tempo del gioco

Di labbra di capelli e d’occhi d’oro

Di corpi che si stringono nell’erba

- Sotto lo sguardo mite del mio cane -

D’amore dolce e teso fino al vespro

Del Vostro corpo liscio come sfera

Oh se avessi guardato nella sfera

Forse avrei visto la trama del gioco

Senza aspettare che giungesse il vespro

E la nebbia coprisse i boschi d’oro

Come la lingua umida d’un cane

Adagiandosi morbida sull’erba

Verde fu la speranza come l’erba

Dell’amore perfetto come sfera

Ma troppo presto abbandonaste il gioco

Lasciandomi ansimante come un cane

Nel buio che discende con il vespro

Sui boschi che l’autunno copre d’oro

Ora non mi consolerebbe tutto l’oro

Che la terra nasconde sotto l’erba

Che il tramonto diffonde dopo il vespro

Dall’orizzonte immenso della sfera

Del primo cielo che ruota nel gioco

Dell’universo fedele come un cane

Si che vorrei latrare come un cane

Latra all’alone della luna d’oro

Ora che non ho più carte nel gioco

E incombe grigio nella nebbia il vespro

Vorrei - scacciato lungi dalla sfera

Del vostro amore - giacere sotto l’erba

Vola canzone prima che giunga il vespro

Dall’Arcana Signora della sfera

Che seppellisce i cuori sotto l’erba.

Peire de Lautel

Jeve II

 Questa che segue è la seconda parte del vasto poema "Jeve ovvero la radura" di Dreiser Cazzaniga che narra la vita e le gesta di Bools Corracha e dei suoi compagni. ( La prima parte si trova due entrate fa in questo stesso blog. Il primo di maggio)

genseki

D'estate il folto fogliame trasformava la strada serpeggiante

In un tunnel umido e scivoloso in modo che

Passata la terza curva, districato lo sguardo dal grande acero

Che un tempo ombreggiava l'edicola presso la quale

Le massaie si recavano a lavare i panni

L'aprirsi subitaneo dello spazio ala vista

Produceva una sensazione d'abbaglio e di speranza.

La vastissima radura pianeggiante dava la sicurezza

Che danno i luoghi di esatti confini, di limiti tracciati

Da leggi oggettive: fiumi e scoscendimenti e spumeggiava

Di luce nella bella stagione e di nebbia pungente nell'Autunno

Sovente in inverno il biancore nevoso la rendeva

Simile a una pagina su cui semi e tracce delineavano

Una scrittura tremula e profonda.

Bools Corracha giunse alla radura dall'Africa

Un'Africa prenatale fu la sua in cui fu feto

E nacque a stento e con gran pena alla vista,

Allo sguardo, al situarsi, a distendere il suo corpo

Al godere del bolo e dell'eiaculazione,

Della seta di pelli tiepide al tremolio costante

Delle tende nel dormiveglia come un cielo

Nuvoloso, gli scrosci di pioggia e i fanghi rossi

Come il dolore, l'inquieta assoluta intemperata solitudine

Non bastavano a farne un uomo

Tra le colonne smarrite e dementi degli eucalipti

Mimava la gioventù di un altro: il Poeta delle volpi

Dei lupi con l'indigestione di piume e di tutti quegli altri ortaggi.

La sua fino a quel momento non aveva saputo raggiungerla

Fu un relitto che qualche mare superfluo

Gettò sulle rive della radura dove avrebbe poi regnato

Jules Lapache l'uomo della tana dei libri sudici

Il vagabondo dei sentieri dei funghi, il pataro smemorato.

Nessuno aveva libri più sudici di quelli di Jules Lapache

Nessuno ne avrebbe mai più avuto altri altrettanto sudici

E poi sudici non erano i suoi libri ma anche le riviste,

I ritagli unti di vecchi quotidiani macchiati di caffè muffoso

E su tutto si stendeva la frusciante sporcizia aracnoidea

Che strisciava pruriginosa dalla pareti scrostate.

All'aria aperta, invece, Jules Lapache era un vero Lautaro

Quale Ercilla cantò nella selva araucana,

Schietta razza di caciatore guerriero uso alla fame

E stremato dal tanto camminare.

Dreiser Cazzaniga

Sestina di Peire de Lautel

*

Saggio

Maggio

Raggio

Coraggio

Faggio

Aura

Senhal: La Dama Silvestre

Questo verso fu fatto sotto un faggio¹

Tra le cui fronde mai non filtrò un raggio

Da un uom ch’un tempo fu creduto saggio

E mentovato pel su’ gentil coraggio²

Ed ora non distingue April da Maggio

E con pala e badile ammassa l’aura.³

Più non mi giova dell’Aprile l’aura

Che pone gemme ai rami del faggio

Che non distinguo più Giugno da Maggio

E l’ombra fosca dal gioioso raggio

Dacché col guardo saettastemi ‘l coraggio

Per far della possanza vostra un saggio.

Ahi che in amor tanto credea esser saggio⁴

Qual buon nocchier drizzar la vela all’aura

E affrontar la procella con coraggio

Saldo nel temporale come un faggio

Ora non mi rallegra sol di Maggio

Quando ravviva il bosco col suo raggio.

Ah se d’una candela al picciol raggio⁵

V’avessi nuda tra le braccia, un saggio

Ben vi darei d’amor che al sol di maggio

Mai non godeste così dolce l’aura⁶

Ch’allor sarei quale un bordon di faggio

Per la vertù che sale dal coraggio.

Donna, ché in pugno avete ‘l mio coraggio

Che si discioglie come neve al raggio

Del sol ardente, e pur fiorì qual faggio

Che con l’ampie sue fronde allieta il saggio

E l’usignolo alberga e freme a l’aura,

Fate ch’io colga la Rosa di maggio!

Fate ch’io colga la rosa di maggio!

Che io porto marchiata nel coraggio

La rosa che di sé profuma l’aura

Si ch’io gioisca ancor del sole al raggio

E come un tempo ancor ritorni saggio

Ed ampio e forte come un vecchio faggio

Canzone nata d’affranto coraggio⁷

Alla Dama Silvestre⁸ porta ‘l saggio

Del pianto che mi tragge col suo raggio.

Peire de Lautel

Trad. genseki

1 L’incipit di questa canzone ricorda quello celeberrimo di Guilhem IX “farai un vers”.

2 Coraggio è un provenzalismo per core: “coratge”.

3 Si tratta di un evidente richiamo ai tre versi per i quali Arnaut Daniel è universalmente noto:

“Ieu sui Araut qu’ama l’aura.

E chatz le lebre ab lo bou

E nadi contra suberna”.

Secondo la versione del codice parigino della Biblioteca Nazionale 856.

4 Il testo riecheggia qui il verso di Bernart de Ventadorn “Ai las tan cuidava saber d’amor”

5 Reminiscenza del verso di Arnaut Daniel “E quel remir contral lum de la lampa”.

6 Il codice Mallarensis 161 riporta la variante: “Mai non godeste così, dolce Laura”.

7 Coraggio è un provenzalismo per cuore “coratge”.

8 Si ignora quale Dama si celi sotto il “Senhal”. La qualità di silvestre si riferisce alla crudeltà ferina con cui essa si nega al poeta che per lei langue.

Jeve I

La valle si stringeva improvvisamente

Tra aceri e ontani. Sul corso del fiume

Ormai morto da tanto tempo

Lo scheletro di un idrometro

Ormai quasi un'astrazione di povero cemento

E barre di ferro disfatte in polvere rossa

Di ruggine fangosa. Da quanto ormai

Il fiume aveva perso la sua funzione?

Inutile giaceva ora come dimenticato dalla sua lingua,

In nessun dialetto più da nessuno nominato

Morto insomma morto come un fiume sa morire

Conservando le apparenze di una povera vita

Solo in poche pozze nascoste tra le fronde

Lassù dove vi era stata forse una miniera di torba

Poi un bordello e un mercante di cavalli

E ormai solo un bosco confuso nella povera

Demenza del silenzio

Si permetteva ancora di ripetere ad anime più

Ingenue il sermone dell'unione e quello dell'impermanenza.

Con tre curve strette scure e viscide la strada si sforzava

Di oltrepassare la gola e si apriva allora

Una vasta radura, proprio nel punto

In cui il povero fiume riceveva l'apporto

Delle acque di un breve fresco affluente

Che scrosciava dal selvoso versante meridionale

Nel quale aveva scavato la sua propria valle

In tante migliaia di anni popolata poi da pastori

E da assassini della cui esistenza testimoniavano

Ormai solo le umide edicole della Vergine e di Santa Rita

Da nessuno ormai più venerate con la misteriosa miseria

Dell'orazione che accomunava le vecchine

E i guardacaccia, carbonari ed i pastori

I cacciatori di selvaggina di passo e gli sterratori -

Tutte le leggende si erano perse con la lingua che le aveva espresse -

Il mondo dei fiumi fantasma era muto e il gelo

Non era più la lieta chiamata di Dio nella carne viva

Alla pace della fede.

I fiumi conversarono un tempo con gli schioppi

E con le squille degli alti borghi, dei santuari inerpicati

Sui colli protetti dai faggeti.

Dreiser Cazzaniga

La Parola nel deserto

 Quando sentiamo oppressi in modo intollerabile dal mistero dell'esistenza umana e da quella che sembra l'impotenza totale di Dio per fare qualsiasi cosa, fosse anche solo preoccuparsi della sofferenza umana, ci troviamo nello stadio della "parola nel deserto" di Eliot e ascoltiamo tutta quanta la retorica degli ideologi che vanno spurgando, razionalizzando, proclamando il tempo del rinnovamento. Solo dopo di questo ci sarà forse dato di ascoltare la voce spaventosa e tanto attesa che annichila tutto quello che credevamo di sapere e restaura tutto quello che non avevamo mai perduto.

Frye.

Leo Ferré - T'amavo tanto sai...