Jeve II

 Questa che segue è la seconda parte del vasto poema "Jeve ovvero la radura" di Dreiser Cazzaniga che narra la vita e le gesta di Bools Corracha e dei suoi compagni. ( La prima parte si trova due entrate fa in questo stesso blog. Il primo di maggio)

genseki

D'estate il folto fogliame trasformava la strada serpeggiante

In un tunnel umido e scivoloso in modo che

Passata la terza curva, districato lo sguardo dal grande acero

Che un tempo ombreggiava l'edicola presso la quale

Le massaie si recavano a lavare i panni

L'aprirsi subitaneo dello spazio ala vista

Produceva una sensazione d'abbaglio e di speranza.

La vastissima radura pianeggiante dava la sicurezza

Che danno i luoghi di esatti confini, di limiti tracciati

Da leggi oggettive: fiumi e scoscendimenti e spumeggiava

Di luce nella bella stagione e di nebbia pungente nell'Autunno

Sovente in inverno il biancore nevoso la rendeva

Simile a una pagina su cui semi e tracce delineavano

Una scrittura tremula e profonda.

Bools Corracha giunse alla radura dall'Africa

Un'Africa prenatale fu la sua in cui fu feto

E nacque a stento e con gran pena alla vista,

Allo sguardo, al situarsi, a distendere il suo corpo

Al godere del bolo e dell'eiaculazione,

Della seta di pelli tiepide al tremolio costante

Delle tende nel dormiveglia come un cielo

Nuvoloso, gli scrosci di pioggia e i fanghi rossi

Come il dolore, l'inquieta assoluta intemperata solitudine

Non bastavano a farne un uomo

Tra le colonne smarrite e dementi degli eucalipti

Mimava la gioventù di un altro: il Poeta delle volpi

Dei lupi con l'indigestione di piume e di tutti quegli altri ortaggi.

La sua fino a quel momento non aveva saputo raggiungerla

Fu un relitto che qualche mare superfluo

Gettò sulle rive della radura dove avrebbe poi regnato

Jules Lapache l'uomo della tana dei libri sudici

Il vagabondo dei sentieri dei funghi, il pataro smemorato.

Nessuno aveva libri più sudici di quelli di Jules Lapache

Nessuno ne avrebbe mai più avuto altri altrettanto sudici

E poi sudici non erano i suoi libri ma anche le riviste,

I ritagli unti di vecchi quotidiani macchiati di caffè muffoso

E su tutto si stendeva la frusciante sporcizia aracnoidea

Che strisciava pruriginosa dalla pareti scrostate.

All'aria aperta, invece, Jules Lapache era un vero Lautaro

Quale Ercilla cantò nella selva araucana,

Schietta razza di caciatore guerriero uso alla fame

E stremato dal tanto camminare.

Dreiser Cazzaniga