Bools Corracha

La poesia che segue è uno dei pochi testi che ci ha lasciato Bools Corracha proprio nei primi mesi autunnali successivi al suo arrivo a Jeve. In quel periodo il giovane ma provato Bools Corracha era fortemente influenzato dalla posia di Ferlingheti adepto di un tardo, patetico e anche un po ridicolo "hyppismo" (Spero che questa parola esista ed abbia un senso). I testi che pubblicherò in questo blog, quando ne avrò il tempo, li devo alla cortese liberalità di Tristan Lermita che di Bools  Corracha fu sodale e che fu testimone della tragica scomparsa del nostro Dreiser Cazzaniga,

La terra

Da qualche parte Debord

afferma che lo sviluppo della tecnologia

introdurrà inevitabilmente,

dopo l’automobile come mezzo di trasporto

per le masse,

l’elicottero

o qualche analogo veivolo,

questa previsione,

puntualmente,

non si è verificata,

ed è un grande scorno per l’inventore della psicostoriografia

il non aver capito che proprio sulla base degli assiomi di questa scienza

era evidente che essa non avrebbe potuto realizzarsi.

Se potessimo vedere il mondo dall’alto

tutte le mattine

quando andiamo al lavoro

tra la nebbia leggera

come il respiro delle

foglie

dorate dall’autunno incipiente

dall’autunno che annuncia

il trionfo

della sua trasparenza funerea

se l’angolo della vostra visuale potesse restringersi

dirigendosi in precipite

picchiata

verso il serpente grigio e argento del fiume

che striscia tra le foglie leggere

bianche

nitide dei

pioppi

variando di diversi gradi il piano

sui cui

scorre parallelo

come

in un quadro

cubo futurista

per poi innalzarsi

di colpo

verso il cielo

viola e argento

come la nota cristallina

di un violoncello di betulla

in modo tale che la nostra bocca

socchiusa potesse bere

i primi raggi candidi dell’alba

che sono frizzanti

e lattei

come le piume di un angelo

addormentato dopo l’amore

con una tenera angela pallida

incontrata a una curva del tramonto

allora

il nostro IO

IO

che è un meschino aggregato di dolorose abitudini

di costrizioni

e cogenze appuntite come aculei

rivolti verso il dentro

si dissolverebbe

in polvere di luce

e noi saremmo

piume

schiuma di luce

lievi balzi di azzurro

e vapore

appena percepibili

nell’abbraccio verde

e ocra della terra

nel suo caldo respiro bianco.

Per questo

è necessario

per la produttività

e il profitto

e forse anche per la professionalità che il nostro sguardo

abbia una sola prospettive

lineare

che la nostra vita sia un percorso

rettilineo su un unico piano

che il nostro corpo si

muova esclusivamente

sul nastro grigio viscido e sporco

delle strade

e non possa percepire null’altro che la superficie

dei centri commerciali

e delle zone industriali

e le cancellate delle villette

con il loro giardinetti

dove spunta un’araucaria

perfettamente stupida

nella sua minacciosa ottusità

e i cani dal pelo lucido

che latrano

l’aggressiva ignoranza dei loro padroni

pieni di odio

e di paura inespressa.

Il percorso lineare

educa la mente alla monodimensionalità

l’anima all’obbedienza,

il corpo al dolore

Il percorso lineare

educa l’uomo al lavoro

la strada è l’ipnosi dello sfruttamento.

Per queste ragioni

eminentemente

psicogeografiche

Debord

sbagliava

e non ci sarà mai

l’elicottero

utilitario

e le strade feriranno sempre

i boschi

e lungo le strade

sorgeranno sempre i capannoni vuoti

con gli spiazzi pieni di lamiere e laterizi e spazzatura e mucchi di terra

su quali spuntano rovi stenti

e ortiche pallide.

I capannoni sono vuoti perché la loro funzione non è produttiva ma educativa

o socioipnotica

essi iterano sul nostro percorso lineare

la rappresentazione dell’inevitabile cogenza del lavoro salariato

in tutta la sua

disperata bruttezza.

Bools Corracha

Peire de Lautel

Aube

Quella che segue è la aduzione della sola Aube di Peire de Lautel giunta fino a noi nella liberissima traduzione (liberissma dal punto di vista  metrico di Dreiser Cazzaniga).

Peire de Lautel

La luce di un canto

Di luna dal pianto

del bosco rifranto

Saluta la notte che muore

Partirti daccanto

Con strazio e rimpianto

E’ dolce dolore

Dell’alba l’incanto

Si scioglie nel pianto

Raccoglie il suo manto

La notte che muore

Avvolti nel canto

Un ultimo bacio soltanto

Ci nutre d’amore

Di tremule piume

S’illumina il fiume

In candido lume

Il bacio ci serra

Di veli, di brume

Di stille, di spume

Si copre la terra

Già l’alba del fiume

Solleva le brume

Nel dolce barlume

Partire m’atterra

Mio passero implume

Del sole nel lume

S’accende la terra.

Fuensanta

Tristan Corbière

Il Poeta contumace 

Parte II

Non sapendo morire scriveva:

“È un essere di cento lune fa, tesoro,

Nel tuo cuore poetico in stato leggendario.

Rimo e dunque vivo … ma non temere a salve.

- Una conchiglia d'ostrica in un banco spaccato!

Mi tocco, non vi è dubbio: son io! Ultimo sbaglio -

In marcia verso il cielo – la mia nicchia è ben alta ! -

Mi sono domandato mentre prendevo slancio:

Testa o croce … e ancora non ho smesso di farlo...

“ È a te che voglio fare il mio addio a la vita,

A te che piangerai fino a darmi la voglia

Di mettermi anch'io a piangere con te,

I giochi sono fatti, sono uno spettro sfatto

In ossa e … (non posso dire in carne). È sicuro

Son proprio io, eccomi qua, come un errore.”

“Eravamo collezionisti di cianfrusaglie;

Vieni a vedere il Bibelot – a me fa schifo -

Proprio nei miei disgusti, ho dei gusti eleganti;

Lo sai avevo mollato la vita coi guanti:

L'Altro non è da prendere nemmeno con le pinze...

Cerco sul manichino qualche nuova toilette.”

“Vienimi ad aiutare: i tuoi occhi negli occhi!

Trad genseki

Il poeta contumace

Tristan Corbière

Il poeta contumace (parte I)

Sulla costa d'ARMOR, in un vecchio convento

Che i venti avevan preso per un mulino a vento,

Gli asini si recavano a esercitare il dente

Sull'edera brucata abbarbicata a un muro

Con tante brecce che si era persa l'entrata.

- Solo – ma sempre dritto con un aplomb ben raro,

Coi merli diradati come denti di vecchia

Ficcato a pugni il tetto sull'orlo di un'orecchia

Ai corvi sbadigliando si elevava il torrione,

Fiero d'avere avuto un tempo una leggenda

Non era ormai nient'altro che un nido di briganti

Vagabondi notturni, amanti clandestini,

Sbirri, cani randagi, ratti e contrabbandieri

Oggi però era ospite della torretta cieca

Un poeta selvaggio con piombo nelle ali

Laggiù precipitato nel bel mezzo dei gufi

Che alteri l'osservavano, ne rispettava i buchi,

Solo gufo inquilino a venti scudi l'anno

E una vecchia porta sostituita a sue spese.

La gente del paese, nemmeno la vedeva,

Qualche raro passante mostrava con un cenno

Del naso a qualcun altro la sua alta finestra

Il parroco temeva che non fosse un lebbroso.

Il Sindaco diceva; - Che volete che dica

A me pare un inglese … un'essere - sapete?

Le donne già sapevano, vatti a sapere come .

Che in peccato viveva insieme a certe Muse

Un eretico insomma … o forse un parigino

Di Parigi o d'altrove vatti a sapere dove

Era un invisibile, come le sue donzelle

Non soleva mostrarsi, non si sparlò di quelle.

Lui era un perdigiorno, alto, pallido e secco

Eremita per hobby spazzato da ogni raffica...

Troppo egli aveva amato i paesi malsani

I medici e gli uscieri lo davan per spacciato;

S'era posato qua, sazio e in cerca del posto

Per morire da solo o viver contumace...

Facendo d'un quasi artista,

Un filoso d'accatto

Rantolava al sole e al ghiaccio

Traviato ormai del tutto dall'umano sentiero.

Ancora gli restava un'amaca sfibrata,

Un cane dormiglione che chiamava Fedele

Ed era dolce e triste come lo era lui

Eppur non più fedele della compagna noia.

Come morto di sonno solo viveva in sogno,

Il suo sogno era l'onda che saliva la rena

E poi la discendeva.

A volte vagamente ... restava li ad attendere …

Che cosa … solo l'onda … che viene e rifluisce,

Forse … chissà? L'assente.

Ma lui ne sa qualcosa. Chiuso nella garrita

Forse ha dimenticato che i morti vanno in fretta,

Lui viveur stagionato, spettro che si è smarrito.

Cerca il suo fuoco fatuo salma sepolta male?

O Lei non è lontana, quella per cui bramisci

Cervo di sant'Uberto! Ma senza fiamme in fronte...

Tal forse non sembravi vecchio mio, esule triste e falso

Fai il morto se ora puoi,,, Ella ha pianto per te!

• Forse lui non poteva! … Ma non era poeta

Come un altro immortale? Sentiva nella testa

Spaesata che tutti i versi esametri

Facevan cento passi con andamento sghembo

Privo di saper vivere – sopravviveva .

Non sapendo morire scriveva.

trad genseki

La sestina del cane e della lingua

Oro Senhal: Arcana Signora della Sfera

Cane

Vespro

Sfera

Erba

Gioco

Quando la sera si colora d’oro

Vago sperduto e solo come un cane

Nel suono grigio che diffonde il vespro

Sui boschi e le colline come sfera

Che di rintocchi fa tremare l’erba

Dove la morte sembra solo un gioco

Dolce è il ricordo del tempo del gioco

Di labbra di capelli e d’occhi d’oro

Di corpi che si stringono nell’erba

- Sotto lo sguardo mite del mio cane -

D’amore dolce e teso fino al vespro

Del Vostro corpo liscio come sfera

Oh se avessi guardato nella sfera

Forse avrei visto la trama del gioco

Senza aspettare che giungesse il vespro

E la nebbia coprisse i boschi d’oro

Come la lingua umida d’un cane

Adagiandosi morbida sull’erba

Verde fu la speranza come l’erba

Dell’amore perfetto come sfera

Ma troppo presto abbandonaste il gioco

Lasciandomi ansimante come un cane

Nel buio che discende con il vespro

Sui boschi che l’autunno copre d’oro

Ora non mi consolerebbe tutto l’oro

Che la terra nasconde sotto l’erba

Che il tramonto diffonde dopo il vespro

Dall’orizzonte immenso della sfera

Del primo cielo che ruota nel gioco

Dell’universo fedele come un cane

Si che vorrei latrare come un cane

Latra all’alone della luna d’oro

Ora che non ho più carte nel gioco

E incombe grigio nella nebbia il vespro

Vorrei - scacciato lungi dalla sfera

Del vostro amore - giacere sotto l’erba

Vola canzone prima che giunga il vespro

Dall’Arcana Signora della sfera

Che seppellisce i cuori sotto l’erba.

Peire de Lautel

Jeve II

 Questa che segue è la seconda parte del vasto poema "Jeve ovvero la radura" di Dreiser Cazzaniga che narra la vita e le gesta di Bools Corracha e dei suoi compagni. ( La prima parte si trova due entrate fa in questo stesso blog. Il primo di maggio)

genseki

D'estate il folto fogliame trasformava la strada serpeggiante

In un tunnel umido e scivoloso in modo che

Passata la terza curva, districato lo sguardo dal grande acero

Che un tempo ombreggiava l'edicola presso la quale

Le massaie si recavano a lavare i panni

L'aprirsi subitaneo dello spazio ala vista

Produceva una sensazione d'abbaglio e di speranza.

La vastissima radura pianeggiante dava la sicurezza

Che danno i luoghi di esatti confini, di limiti tracciati

Da leggi oggettive: fiumi e scoscendimenti e spumeggiava

Di luce nella bella stagione e di nebbia pungente nell'Autunno

Sovente in inverno il biancore nevoso la rendeva

Simile a una pagina su cui semi e tracce delineavano

Una scrittura tremula e profonda.

Bools Corracha giunse alla radura dall'Africa

Un'Africa prenatale fu la sua in cui fu feto

E nacque a stento e con gran pena alla vista,

Allo sguardo, al situarsi, a distendere il suo corpo

Al godere del bolo e dell'eiaculazione,

Della seta di pelli tiepide al tremolio costante

Delle tende nel dormiveglia come un cielo

Nuvoloso, gli scrosci di pioggia e i fanghi rossi

Come il dolore, l'inquieta assoluta intemperata solitudine

Non bastavano a farne un uomo

Tra le colonne smarrite e dementi degli eucalipti

Mimava la gioventù di un altro: il Poeta delle volpi

Dei lupi con l'indigestione di piume e di tutti quegli altri ortaggi.

La sua fino a quel momento non aveva saputo raggiungerla

Fu un relitto che qualche mare superfluo

Gettò sulle rive della radura dove avrebbe poi regnato

Jules Lapache l'uomo della tana dei libri sudici

Il vagabondo dei sentieri dei funghi, il pataro smemorato.

Nessuno aveva libri più sudici di quelli di Jules Lapache

Nessuno ne avrebbe mai più avuto altri altrettanto sudici

E poi sudici non erano i suoi libri ma anche le riviste,

I ritagli unti di vecchi quotidiani macchiati di caffè muffoso

E su tutto si stendeva la frusciante sporcizia aracnoidea

Che strisciava pruriginosa dalla pareti scrostate.

All'aria aperta, invece, Jules Lapache era un vero Lautaro

Quale Ercilla cantò nella selva araucana,

Schietta razza di caciatore guerriero uso alla fame

E stremato dal tanto camminare.

Dreiser Cazzaniga

Sestina di Peire de Lautel

*

Saggio

Maggio

Raggio

Coraggio

Faggio

Aura

Senhal: La Dama Silvestre

Questo verso fu fatto sotto un faggio¹

Tra le cui fronde mai non filtrò un raggio

Da un uom ch’un tempo fu creduto saggio

E mentovato pel su’ gentil coraggio²

Ed ora non distingue April da Maggio

E con pala e badile ammassa l’aura.³

Più non mi giova dell’Aprile l’aura

Che pone gemme ai rami del faggio

Che non distinguo più Giugno da Maggio

E l’ombra fosca dal gioioso raggio

Dacché col guardo saettastemi ‘l coraggio

Per far della possanza vostra un saggio.

Ahi che in amor tanto credea esser saggio⁴

Qual buon nocchier drizzar la vela all’aura

E affrontar la procella con coraggio

Saldo nel temporale come un faggio

Ora non mi rallegra sol di Maggio

Quando ravviva il bosco col suo raggio.

Ah se d’una candela al picciol raggio⁵

V’avessi nuda tra le braccia, un saggio

Ben vi darei d’amor che al sol di maggio

Mai non godeste così dolce l’aura⁶

Ch’allor sarei quale un bordon di faggio

Per la vertù che sale dal coraggio.

Donna, ché in pugno avete ‘l mio coraggio

Che si discioglie come neve al raggio

Del sol ardente, e pur fiorì qual faggio

Che con l’ampie sue fronde allieta il saggio

E l’usignolo alberga e freme a l’aura,

Fate ch’io colga la Rosa di maggio!

Fate ch’io colga la rosa di maggio!

Che io porto marchiata nel coraggio

La rosa che di sé profuma l’aura

Si ch’io gioisca ancor del sole al raggio

E come un tempo ancor ritorni saggio

Ed ampio e forte come un vecchio faggio

Canzone nata d’affranto coraggio⁷

Alla Dama Silvestre⁸ porta ‘l saggio

Del pianto che mi tragge col suo raggio.

Peire de Lautel

Trad. genseki

1 L’incipit di questa canzone ricorda quello celeberrimo di Guilhem IX “farai un vers”.

2 Coraggio è un provenzalismo per core: “coratge”.

3 Si tratta di un evidente richiamo ai tre versi per i quali Arnaut Daniel è universalmente noto:

“Ieu sui Araut qu’ama l’aura.

E chatz le lebre ab lo bou

E nadi contra suberna”.

Secondo la versione del codice parigino della Biblioteca Nazionale 856.

4 Il testo riecheggia qui il verso di Bernart de Ventadorn “Ai las tan cuidava saber d’amor”

5 Reminiscenza del verso di Arnaut Daniel “E quel remir contral lum de la lampa”.

6 Il codice Mallarensis 161 riporta la variante: “Mai non godeste così, dolce Laura”.

7 Coraggio è un provenzalismo per cuore “coratge”.

8 Si ignora quale Dama si celi sotto il “Senhal”. La qualità di silvestre si riferisce alla crudeltà ferina con cui essa si nega al poeta che per lei langue.

Jeve I

La valle si stringeva improvvisamente

Tra aceri e ontani. Sul corso del fiume

Ormai morto da tanto tempo

Lo scheletro di un idrometro

Ormai quasi un'astrazione di povero cemento

E barre di ferro disfatte in polvere rossa

Di ruggine fangosa. Da quanto ormai

Il fiume aveva perso la sua funzione?

Inutile giaceva ora come dimenticato dalla sua lingua,

In nessun dialetto più da nessuno nominato

Morto insomma morto come un fiume sa morire

Conservando le apparenze di una povera vita

Solo in poche pozze nascoste tra le fronde

Lassù dove vi era stata forse una miniera di torba

Poi un bordello e un mercante di cavalli

E ormai solo un bosco confuso nella povera

Demenza del silenzio

Si permetteva ancora di ripetere ad anime più

Ingenue il sermone dell'unione e quello dell'impermanenza.

Con tre curve strette scure e viscide la strada si sforzava

Di oltrepassare la gola e si apriva allora

Una vasta radura, proprio nel punto

In cui il povero fiume riceveva l'apporto

Delle acque di un breve fresco affluente

Che scrosciava dal selvoso versante meridionale

Nel quale aveva scavato la sua propria valle

In tante migliaia di anni popolata poi da pastori

E da assassini della cui esistenza testimoniavano

Ormai solo le umide edicole della Vergine e di Santa Rita

Da nessuno ormai più venerate con la misteriosa miseria

Dell'orazione che accomunava le vecchine

E i guardacaccia, carbonari ed i pastori

I cacciatori di selvaggina di passo e gli sterratori -

Tutte le leggende si erano perse con la lingua che le aveva espresse -

Il mondo dei fiumi fantasma era muto e il gelo

Non era più la lieta chiamata di Dio nella carne viva

Alla pace della fede.

I fiumi conversarono un tempo con gli schioppi

E con le squille degli alti borghi, dei santuari inerpicati

Sui colli protetti dai faggeti.

Dreiser Cazzaniga

La Parola nel deserto

 Quando sentiamo oppressi in modo intollerabile dal mistero dell'esistenza umana e da quella che sembra l'impotenza totale di Dio per fare qualsiasi cosa, fosse anche solo preoccuparsi della sofferenza umana, ci troviamo nello stadio della "parola nel deserto" di Eliot e ascoltiamo tutta quanta la retorica degli ideologi che vanno spurgando, razionalizzando, proclamando il tempo del rinnovamento. Solo dopo di questo ci sarà forse dato di ascoltare la voce spaventosa e tanto attesa che annichila tutto quello che credevamo di sapere e restaura tutto quello che non avevamo mai perduto.

Frye.

Leo Ferré - T'amavo tanto sai...

Garruchal II

Il cerchio protetto

Costruiva l'albero per noi

L'estensione di uno spazio interiore

Il cerchio protetto

Il pane, la luce gialla di una candela

Il rifugio dello spossato

E l'ascolto della luna lassù

Della luna elettrica e dei suoi trilli blu

E questo era perdurare nel cerchio

Abitare sotto tetti vegetali,

Percepire il profumo variabile della pioggia

La scorreria delle perle sulle foglie

Cartografiche del banano

E la sagoma d'argento dei merli

Sullo sfondo freschissimo

Della notte

Dell'ultima primavera

Questo era perdurare

Da questa parte del mare, tra i funghi,

Tra il salnitro, purificando il sale in voli

Di scintille nel focolare.

Tante volte fu maledetta la mano che versò il latte

Sotto il melo

Altrettante maledizioni furono fragranti perle di gelo

Era un manto d'amore

Non il gelo della notte

Quello che ci faceva rabbrividire di gratitudine.

genseki

Il disgelo

Parliamo poco ormai

Con occhi conserti

E gigli convolvoli alle tempie

Parliamo poco sai

Come colombe

Ala soglia del tempio

All'alloro abbandonando

Tutti i segreti del piacere

Della mattina e questo fremito

Di vivere, di essere qui svegli

Questo brivido di rinuncia

Per una morte più fresca

Per il disgelo:

Finalmente

genseki

a cura di Dreiser Cazzaniga

Beuys

Il Postero

Lo confesso
Speranza non ne ho più
I ciechi mormorano di una via di uscita
Io ci vedo.

Quando svaniscono gli errori
Un ultimo ospite ci siede in fronte:
Il nulla.

Betold Brecht
Trad genseki

A mia madre

Wieviel Schmerz brauchte es, bis sie so leicht ward.

B. Brecht

(Quanto dolore ci volle per farla così leggera).

Trad genseki

La luna nella casa

Questa è la sola poesia mai scritta dalla mamma, credo nel Natale del 2009

La luna nella casa

La luna entrò in casa
E non lo seppe nessuno
Penetrò per la finestra,
Ma era accesa la lampada:
Restò in un angolo ignorata ...

Quando tutti andarono
A coricarsi, i fiori di un vaso
Videro la loro anima disegnata,
Con lieve chiarore di luna,
Sulla pace bianca della parete.

Antonietta

a cura di Dreiser Cazzaniga