Tommaseo

Nazione che non ha poesia storica, né poeticamente storiche tradizioni viventi nella moltitudine, è nazione morta.

La nonna cucina serpenti

Maria, dove hai cenato?
Maria mia unica figlia?

Dalla cara nonna ho cenato
Che male! Mamma che male!

La nonna, che ti ha preparato?
Maria, mia unica figlia!

Mi ha cucinato dei pesci,
Che male! Mamma che male!

E dove mai li ha trovati?
Maria, mia unica figlia!

Nell'orto i pesci ha acchiappato,
Che male! Mamma, che male!

E dimmi con che li ha acchiappati,
Maria, mia unica figlia!

Con un tridente li ha presi.
Che male! Mamma, che male!

Che cosa ha fatto coi resti?
Maria, mia unica figlia!

Al suo cane nero li ha dati,
Che male! Mamma, che male!

Che cosa è stato del cane?
Maria, mia unica figlia?

In mille pezzi si è infranto.
Che male! Mamma, che male!

Dove ti metto il lettuccio?
Maria, mia unica figlia!

Preparalo nel camposanto.
Che male! Mmma che male!

Arnim Brentano
Des Knaben Wunderhorn
Trad. genseki

Nervi

Durante sei mesi trascorsi a due leghe da Genova, sul mare piú bello del mondo , il piú protetto, a Nervi, non ebbi che una piccola tempesta capricciosa che durò poco ma che in cosí poco tempo, ebbe modo di dispiegare una furia singolare. Siccome dalla mia finestra la vedevo male, uscii passando per i vicoli tortuosi e gli alti palazzi, mi azzardai a discendere, non sulla spiaggia, che non c'è, ma su una cornice di nere rocce vulcaniche che seguono la riva, uno stretto sentiero che spesso non ha nemmeno tre piedi di larghezza e che salendo, scendendo, spesso a strapiombo sul mare, lo domina di trenta piedi, persino, a volte, da quaranta e sessanta. Non si vedeva molto lontano. I turbini continui stendevano una sorta di cortina. Quello che si scorgeva era limitato e spaventoso. L'asprezza, gli angoli vivi di questa costa sassosa, le punte, i picchi, le súbite, dure rientranze, imponevano alla tempesta salti, balzi, sforzi incredibili, torture infernali. Strideva di schiuma bianca, e sorrideva esecrabilmente agl scogli di lava che la spezzavano. Erano rumori insensati, assurdi, senza mai nessuna continuitá; tuoni discordi, , fischi tanto aspri come queli delle macchine a vapore che spingevano a tapparsi le orecchie. Stordito da uno spettacolo che inebetiva i sensi, cercavo di riprendermi, appoggiandomi  saldamente a un muro che  rientrava e che non avrebbe permesso a quella furiosa di afferrarmi e allora cominciai a comprendere meglio quello strepito. Dura e corta era la lama dei flutti e la lotta più intensa era quella che si svolgeva contro la costa tagliata tanto nettamente, contro quegli angoli crudeli che perforavano la tempesta, straziavano le onde. La cornice rocciosa che sovrastava le schiacciava nelle sue profondità rimbombanti. Anche l'occhio come le orecchie era ferito dal contrasto della neve abbagliante che sferzava le rocce laviche così nere.

Senivo, insomma, che era la terra, non il mare a produrre l'orrore. Il contrario di quanto avviene sull'oceano.

Jules Michelet

Cintio Vitier

Cintio Vitier

Qualcosa manca alla sera,

I pini non sono completi

E io guardando le nubi

Provo ciò che mai provai.

Ad ogni istante domando

Di quel tesoro perduto

L'ombra del quale trascorre

Con melanconico freddo.

La brama mi sta spiando

Notturna, sola, infinita;

Silente va nostalgia

Bruciando eterni vestigi.

Il mio gesto mai non giunge

Alla terra del destino;

La vita resta incompiuta,

Restano i sogni in sospeso.

**

Perché tale è il volto del fallimento

Che lo specchio riflette ciecamente

Prima che giunga, dolce e demente,

L'ultimo scintilla dell'occaso:

Fronte dell'ossessione e del rifiuto

Occhi che solo videro l'indomito

Naso che chiude l'aria, bocca assente

Nel suo sapore amaro; strana coppa

Sul punto di mutarsi in puro osso

Perché tale è lo scopo tal la cenere

La cui dolce tempesta tutto strappa,

Volli lasciare di lettere un ramo

Che bruciasse di più dove la brezza

L'aridità prosciuga, ride e passa.

*

L'aria

Si, sono desto, ecco sto guardando

Freddamente alcune cose

Che smettono ormai d'esser segrete.

Stanno qui, come gli alberi

Nell'aria nuda. Si, sono desto.

Anche la casa della mia infanzia è degli altri:

La hanno dipinta con un colore troppo vivace,

Entrano ed escono dalle stanze della mia anma,

Parlando d'altro. La luce invade il cortile

Dei miei nulla segreti. Con desiderio contemplo

Anche questo volto che è nessuno

Che giunge come un uccello ferito

Di quelli che soffrono e sorridono.

O popolo innumerevole! Sono sveglio

Guardando la polvere bagnata di luce,

Le tenebre dissolte in aria

Quando la verità comincia a delinearsi:

L'albero, l'allegria, il sacrificio.

E so che ho ancora altri ricordi nel sangue

Oltre quelli che posso ricordare, e più oblio

Di quanto se ne possa dimenticare in questo mondo.

Ma alla fine, che importa, se la metà

Di quella vita mi lascia e cade,

Se tanto sonno, infine, si è destato,

Se non v'è luogo che non mi stia osservando

Né istante ove il caso non mi frequenti.

Voglio essere come te, O volto dei poveri!,

Misteri del dolore e del sorriso, perché l'aria,

L'aria semplice e vuota,

Ci colmerà le voci di speranza

Cintio Vitier

Trad. gensek

Daena

Alla domanda dell'anima meravigliata che chiede: Tu chi sei? Alla fanciulla che viene a incontrarlo all'entrata del ponte Chinvat e la cui bellezza risplende più di qualunque bellezza mai vista in questo mondo terrestre, ella risponde: “sono la tua Daena” che vuol dire: “sono la la personificazione della fede che hai professato e che ti ispira, quella per la quale hai risposto e che ti guidava, ti confortava e ora ti giudica, perchàe sono in persona l'Immagine proposta a te stesso fin dalla nascita del tuo essere, che tu finalmente hai amato. (“Ero bella e tu mi hai fatto ancora più bella”).

Henry Corbin

Ronsard

Ecoute, bûcheron, arreste un peu le bras :
Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ;
Ne vois−tu pas le sang, lequel dégoutte à force,
Des nymphes, qui vivaient dessous la dure écorce ?
Cela finit ainsi, vous le savez :
La matière demeure et la forme se perd !

José Bergamìn

Come chi ascolta la pioggia

Ti prego: ascolta i miei versi:

con l'attenione profonda

Con cui si ascolta il silenzio.

Come si ascoltano gli alberi,

Quando li scuote il vento,

E fa cadere le foglie,

le ore morte del tempo.

Como il crepitio sonoro

Delle fiamme nel camino,

E nel firmamento il tacito

Brillare degli astri morti.

Trad. genseki

Henriette d'Angleterre

Bossuet

Elle étudiait ses défauts; elle aimait qu'on lui en fit des leçons sincères : marque assurée d'une âme forte, que ses fautes ne dominent pas, et qui ne craint point de les envisager de près par une secrète confiance des ressources qu'elle sent pour les surmonter.

Orazione per Henriette d'Angleterre

Solzenitsyn

La letteratura ufficiale, le riviste, i romanzi pubblicati, io li considero semplicemente inesistenti. Certo, anche da quel terreno possono nascere talenti (ce ne sono), ma sono condannati a morire perché quel terreno non è fertile, poiché lì ci si adatta a non dire la verità capitale, quella che balza agli occhi senza bisogno della letteratura.

Fantasia

La lotta per la sopravvivenza non può realmente essere separata dalla vita culturale o dalla fantasia, e la soppressione della fantasia per mezzo della censura, la degradazione o altri mezzi è una strategia per procurare la morte sociale delle persone, la fantasia non è l'opposto della realtà; è ciò che la realtà non permette che si realizzi, e, per conseguenza, è ciò che definisce il limite della realtà, costituendo così il suo esterno costitutivo. La promessa cruciale della fantasia, dove e quando esiste, è sfidare i limiti contingenti di ciò che sarà o non sarà designato come realtà. La fantasia è ciò che permette di immaginare noi stessi e gli altri in modo differente; essa stabilisce il possibile eccedendo il reale; la fantasia si dirige verso l'altrove e quando vi giunge lo converte in familiare.

Judith Butler

Comprendere

Comprendi pienamente ciò che è il comprendere e non solo tu comprenderai le linee generali di tutto quello che c’è da comprendere, ma possederai anche una base fissa, una struttura invariante, che si apre su tutti gli sviluppi ulteriori del comprendere.

Bernard Lonergan

Lonergan

The fundamental question is: Who am I? It can be answered in many different ways, since we have a number of different, emergent identities. However, our foundational identity is that of a concrete, continget Knower, chooser, lover.

Pentimento

Il paese della pioggia è appena oltre il rio

Entro nella pioggia come fosse un'altra pelle

Come il pellegrino che implora il perdono

Le foglie umide della vite canadese

Si incollano alle braccia alle spalle

Rane e serpi sono pensieri che confortano

Il viaggio sarà lungo lunghissima ogni giornata

Il paese del pentimento la contea del rimorso

Si estende appena oltre la cortina della pioggia

I draghi della nebbia sfregano le squame

Sui fianchi del monte, sulla corteccia dei faggi

Implorerò il perdono dei vivi e dei morti

Dei nemici e degli amici

Gemendo intera tutta la mia abiezione

Nella speranza della luce immeritata

Del perdono della pace serena

Oltre la pioggia tra il verde fresco dei prati

E l'oro fragrante e radioso dell'avena

Oserò pronunciare di nuovo il nome

Della Vergine bella e del suo Figlio.

Bolls Corracha

La Montagna incantata

Due giornate di viaggio allontanano l'uomo – e a maggior ragione il giovane le cui deboli radici non sono ancora penetrate profondamente nell'esistenza – dal suo universo quotidiano, da tutto ciò che egli considerava i suoi doveri, interessi, preoccupazioni e speranza; lo allontanano infinitamente di più di quanto avrebbe potuto immaginarsi nel veicolo che lo conduceva alla stazione. Lo spazio che, girando e fuggendo, si interpone tra lui e il suo punto di partenza sviluppa forze che si credono riservate al tempo.

Thomas Mann

Trad genseki

Madido di silenzio

Madido di silenzio
I chiodi d'argento del gelo
Nelle palme, nei talloni
Il sudore è l'ultima tunica
Prima della luce nuda.

genseki

Non avere piú voce

Non avere piú voce
Come tace anche il cielo
Piú spento e alto
Il collo dell'avena
I brividi rosa degli ontani
Sul greto così gelido
Non avere piú voce
Come il ciottolo umile
Che levigó la pioggia
Prima che ogni cosa avesse un volto.

genseki

Poulenc - O magnum mysterium Natale 2012