Leopoldo Maria Panero

Da Jot Down Magazine

Leopoldo Maria Panero

Como la vida del verso es una partida
de ajedrez con el horror
y el poema es peor que la muerte.


Da: Teoria del miedo

Il vento tra gli olivi

Il vento tra gli olivi
Screpola la banchisa: graffi di acqua nera,
Trema appena la fiammella di un cero.
Sotto la volta romanica
Il muschio divora le pietre
Fin dove si estingue la brughiera.

Hans Werner Henze, Being Beauteous for coloratura soprano, harp and four...

Hans Werner Henze: Das Vokaltuch der Kammersängerin Rosa Silber (1950, r...

De senectute

V'è in me un'immagine della vecchiaia che ha a che vedere, con i lupi, l'inverno, Parigi e la neve. Insomna con Villon.

La presa di coscienza, "l'Insight" della vecchiaia è in me associata da tanto tempo con la miniatura immaginaria di un inverno medioevale, con un interno povero, scomodo, sporco ma abbastanza scaldato da un allegro braciere da rendere piacevole il contrasto con la notte fredda e fiera che morde la città.

Invecchiare è questione di un istante. Tutto comincia e finisce in un istante e in quell'attimo la vita prende ad allontantarsi nel passato.

Il passato diventa allora qualche cosa che ha molto piú a che fare con la geografia che con la cronologia. Una delle possibilitá che offre la vecchiaia è quella di cartografare la vita.

Si tratta di osservare la vita come una mappa, o come chi scruta un vasto paesaggio di pianura e basse colline da una montagna, o da una mongolfiera.

Ecco la landa allontanarsi vertiginosamente verso il basso e ampiarsi l'orizzonte fino a che i particolari: quel fienile, il cortile di quella scuola, il lupo che fiuta la traccia, la fuga zigzagante della lepre sull'ultima neve di primavera, finiscono per confondersi in verde e luce.

Ma torniamo a Villon. La vecchiaia ha bisogno di un fuoco, un bracere, un camino, una stufa insomma.

Ne ha bisogno per difendersi dal suo proprio inverno, cioè, in ultima istanza, per difendersi da se stessa, perché la vecchiaia è inverno.

Essa è peró anche rifugio.La vecchiaia a essa stessa a se stessa rifugio.Il calore accumulato in tutta una vita vissuta in modo appena dignitoso è sufficiente a conseguire un tepore e una protezione ragionevolmente confortevoli quando la fuori sibila l'inverno dell'annientamento. L'equilibrio che rende preziosa la vecchiaia è solo questo.

La mia povera vita non mi ha permesso di accumulare grandi ricchezze spirituali, no ne sono stato capace, non ho saputo rendermene degno. Quel poco che ho savato da tante procelle di cui fui naufrago basta comunque a scaldarmi. In questo tepore mi acccoccolo con gusto.

La vecchiaia non si sporge sulla morte, non ha finestro che diano immediatamente sul cortile del cimitero.

La vecchiaia è vecchiaia, la morte è morte.

In una prospettiva politica la vecchiaia ci permette di non essere giovani senza destare sospetti polizieschi. Ci libera dalla gioventú coatta che è la sola condizione permessa ai sudditi del capitale. Da questo incubo, infine, ci è consentito svegliarci. Non è detto che ci si riesca. Il successo resta dubbio, la tentazione è, tuttavia, luminosa. Occorre che invecchiando si resti prigionieri della gioventú coatta, si è allora il "ritratton di Dorian Grey di se stessi". Il Capitale è il pittore. Anzi questo orrore è la condizione comune dei sudditi del Capitale. Io sono ben deciso a invecchiare come un vecchio. Ho impiegato tutta la gioventú per premararmi a questa sfida. Sono deciso a espiare il peccato di gioventú: essere stato per tutta la giovinezza imperdonabilmente giovane.

genseki

Deleuze

“poiché la razza votata all'arte o alla filosofia non è quella che si pretende pura, ma quella oppressa, bastarda, inferiore, anarchica, nomade, irrimediabilmente minore..."

 Deleuze – Guattari.

Alberi

Questa è una poesia di Bolls Corracha caratteristica del periodo del suo lungo soggioro a Jeve e dell'amicizia povera e spoglia con Jules Lapache.

genseki

 Questa poesia è dedicata agli alberi

Nella stagione in cui sono più tristi

La scrivo infatti il 31 Dicembre,

di notte prima che finisca l’anno

Privi di foglie lavati dalla pioggia

Avvolti nella nebbia

Intirizziti

Ora paiono antenne di metallo

Lance d’acciaio dai riflessi grigi

Che attendono tremando irrigiditi

Il bacio lieve, bianco della neve

Che li rivesta come morte spose

Del suo lino di gelo

Che simuli sui rami fantasmatici

La gioia spenta della fioritura.

Ché non c’è inverno

Privo di ricordi

Anche se non ululano più i lupi

Tra le file di tronchi fitte e scure

E non c’è morte senza che si disfi

L’ombra della speranza delle fronde.

Per questo scrivo gli alberi d’inverno

Quando le chiome sono solo d’ombra

Anche gli abeti sono fiamme nere

Profonde come il vento della notte.

Ritorneranno i boccioli arancione

E gialli per l’ardore d’esser verdi ?

Ora che il sogno dolce delle foglie

E’ un tappeto di linee che cancella

la pioggia grigia col fango vischioso ?

Foglie peltate, rotonde, reniformi

Digitate lobate bipennate

Forme di cuori d’asce di coltelli

di corna e zampe vive verdi orme

tenere carte tarocchi della vita

Ritorneranno a incarnare la luce

nella forma più verde del suo gioco

Nelle chiome che fremono di suoni

Chiome piramidali o arrotondate

Ombrelliformi oppure colonnari

Chiome candele di resina e di linfa

Chiome di latte e sperma vegetale ?

Ora le chiome sono solo un sogno

Ora la vita è nuda e trasparente

Raggi di vento ed aghi di cristallo

La trafiggono come fosse assente

Per questo scrivo gli alberi d’inverno

nella stagione in cui sono più tristi

Il 31 Dicembre: Capodanno.

Bolls Corracha

a cura di genseki

Jean Grosjean

Jean Grosjean

Al bordo del sentiero

Quando mi seggo al bordo del sentiero
E volgo gli occhi indietro
Veggo il picciol cammino che ho percorso
E che ben poco ancora me ne resta.

Ma se vivere è già entrare da Te
In silenzio, in punta di piedi,
Con che gioia si cade in ginocchio
Al cospetto della tua gloria ostinata,

trad genseki

Yves Montand - Barbara

Barbara

Barbara è ancora una delle poesie giovanili di Bolls Corrachia ritrovata e pubblicata dal caro genseki.

Barbara

La notte scorsa

era una notte di nebbia

viscida e calda come la febbre

ha sognato

Barbara

si

proprio

Barbarà

quella di Prévert

bagnata e radiosa

come lo è da 50 anni

come lo sarà

ancora

per moltissimi altri

forse

per sempre

se questa locuzione ha un senso

per i mortali

l’ho sognata

sullo sfondo nuvoloso

del cielo di Brest

tra nuvole marce

dall’odore di nafta

e di acqua di mare

e la colonna sonora

era un rombo di archi

come nelle canzoni di Ferré

nel sogno

lei mi ha parlato

con una voce calda

e roca

come quella di Billie Holliday

non ricordo bene

quello che mi ha detto

le parole dei sogni

si dissolvono

al risveglio

come un volo di piccioni

grassi e sporchi

intorno

ai campanili grigi

di qualche cattedrale

posso quindi solo cercare

di ricostruire il senso delle sue parole

con la logica della veglia

“ Da 50 anni

ormai io corro

fradicia e radiosa

incontro all’amore che perderò

da 50 lo abbraccio

nella pioggia

da 50 anni ripeto questa scena

ininterrottamente

in bianco e nero

per il pubblico distratto degli studenti di francese

che sognano

l’uccello lira

e per gli innamorati che amano le fotografie di Doisneau

si Prévert

mi ha rovinato

nessun altro poeta dopo di lui

ha più voluto

scritturami

per altri

quelli che avevo sempre sognato

per cui mi sentivo ormai matura

ruoli drammatici

o ermetici

avrei voluto percorrere le strade

dell’America

in gins

e maglione di lana

con un vecchio zaino militare

affacciarmi morta

a una finestra neogotica

di Fiesole

oppure passeggiare tra i laghi di Carinzia

scendere con Annina

le scale di Livorno

con una catenina

dorata tra i denti

nelle mattine di mare

che sanno di latte

e di azzurro

approdare bruciata dal sole

bionda

sulle spiagge di isole vespertine

tra il brusio

ininterrotto dei pappagalli

vestita come una zingara hollywoodiana

invece

da 50 anni

posso solo

correre

sotto la pioggia

di Brest

che mi unge i capelli

e mi macchia il vestito

di cotonina a fiori

sullo sfondo

di nuvole marce

di soldati

morti

macerie

e trincee

rigorosamente in bianco e nero

e per di più

senza audio

e questa pioggia

mi ha guastato la salute

mi è entrata fino nelle ossa

mi ha tolto l’appetito

e il sorriso

e non ho mai potuto ascoltare

una canzone di Neil Young

anzi mi sono persa

anche

tutta la scena psichedelica

dove

avrei potuto svolgere

un ruolo di primo piano

e il cinema a colori

e le foto di Mapplethorpe

e i riccioli di Malcom Mcclaren

per correre sotto la pioggia

davanti a un pubblico

sempre più ristretto

di studenti di francese

e di liceali innamorati

i cui padri ascoltavano De André “

questo mi ha detto

- credo -

Barbarà

in un attimo di sosta

con una smorfia stanca sul volto ingenuo

prima di ricominciare

a correre

in bianco e nero

fradicia e radiosa

sotto la pioggia grigia

sotto le nuvole marce

di Brest

e

io

non ho saputo dirle

che l’ho

amata

e che l’amo sempre

e che tutte le sere

di pioggia

cerco il suo volto

tra quello di tutte le ragazze dai capelli fradici

che corrono sotto la pioggia unta

cercando invano

di ripararsi con la borsetta

dal tempo che le fisserà

per sempre

nel lampo mortuario

di una posa perfetta.

Il mercatino dell'antiquariato

Continua la pubblicazione a cura di genseki delle poesie giovanili di Bools Corracha.

Il mercatino dell’antiquariato

Quando viene l’autunno

spuntano dovunque

i mercatini dell’antiquariato

probabilmente ce ne sono anche in piena estate

e forse in primavera

ma il maggior numero di essi

si svolge

indubbiamente

all’inizio dell’autunno

oppure

alla fine dell’estate

cioè a settembre

l’autunno è essenziale all’antiquariato

nella sua forma di mercato all’aperto

perché

la luce calda e cristallina dell’autunno

e il riverbero delle foglie

che cominciano

a tingersi di rosso e d’oro

sono necessari per dare

alle madie

e alle specchiere

all’ottone

e alle rilegature dei libri

la patina di colore

malinconico che contraddistingue

nell’immaginario telecollettivo

ciò che è antico

come un mulino bianco

o la pasta di giovannirana

e l’autunno

è l’unico elemento

che possa legare insieme

la congerie di oggetti

estremamente incongrui

che si trovano

in un mercatino dell’antiquariato

fumetti americani della settimana scorsa

pappagalli centenari

con un’ala bruciata

e la voce arrochita

sigariavana sbocconcellati

denti d’oro cariati

divise risorgimentali

spartiti musicali

gialli e ocra

fotografie di ritapavone

bidè di stagno

bastoni da passeggio olandesi

mozziconi di sigarette

mollette di plastica

busti romani di plastica verde

specchi opacizzati

bottiglie di cocacola

telefoni verde pisello

o giallo canarino

carte stradali del Touring

con macchie di caffè ocracee e anche grigiastre intorno alle città con più di 100.000 ab.

francobolli

del belis

letti di ottone malese

forchette di cellulosa

coltelli di porcellana

volpi canore che hanno perso la coda

bicchieri irregolari macchiati

indelebilmente di vini densi

pelli di gatto scabbioso

ermellini napoleonici

proclami savoiardi

biscotti al rosolio

ghiande saturnine

cartoline in biancoenero

con saluti rispettosi svolazzanti

di giovani impiegati di belle speranze

in riviera

a timide sartine del Canavese

e

poi

madie

madie

madie

madie

e

madie

la madia

è l’epitome

del mercatino dell’antiquariato

in essa convergono

tutti gli oggetti che lo costituiscono

e che noi guardiamo

mentre i nostri occhi divengono

grigi

e le nostre camicie vietnamite o taiwanesi

si trasformano in polverose redingotes

e noi ci sentiamo come chi è appena sceso da un calesse

mentre una foglia

rossa

che si è staccata da un platano o da una vite

plana sulle nostre teste

dove

è appena spuntata una bombetta magrittiana

e si posa

leggera

ai piedi di un grosso cane di ceramica arancione

nell’aria cristallina di settembre

 
Bolls Corracha

Troppo tardi

Forse ormai troppo tardi
Abbiamo raccolto i nostri stracci
Preso congedo dalla scogliera
Dalla finestra che si apriva
Sui rami del tiglio
Dalle sedie arancioni della terrazza.
I tuoi vestiti
                       - anche quello verde -
Non avevano smesso di sanguinare
Da quel giorno,
Da quando la pioggia cominció a cadere
Proprio sulla lattuga
E non cessó nemmeno
Quando gli ultimi cervi abbandonarono
Il parcheggio tra le raffiche arancioni
Dei lampioni
E non cessa nemmeno adesso
E piove
Sul sofá di pelle
Sulla credenza abbandonata tra le felci
Sulla spuma delle sottovesti
Dei reggiseni, delle mutandine.
Forse davvero troppo tardi
Ho raccolto i miei stracci
Ho fatto l'appello delle mie ossa
Ho pianto anch'io
Sulla polvere
Sulle piante grasse
E ce siamo andati
Passando per la breccia della porta
Oltre il guado
Verso gli ultimi campi di colza.

genseki

La poesia

La poesia è una visione del mondo che si ottiene con uno sforzo, a volte fino allo sfinimento, della volontá tesa come un arco. La poesia è della volontà. Non è debolezza e non entra in modo libero e gratuito attraverso  sensi; non si confonde con la sensualitá, anzi, opponendosi ad essa...

Genet
Trad. genseki

La dea degli stracci

Incerti miti, gli ultimi scarti
Di scisti gloriose
Rocciosi tramonti, s'innesta
L'acero alla falesia
Nella speranza della frana

Nella notte dei gelsomini
Sacri alla dea degli stracci
Inutilmente gridano le fauci
La paura dell'ultimo animale.

genseki

Santa Elisabetta di Ungheria

Genet

Dio che creó dal nulla il cielo e la terra fece anche un altro miracolo, offrí un dono a Santa Elisabetta di Ungheria, la quale a causa della sua condizione di Regina era circondata dal lusso della corte.

Le offrí un regalo fatto apposta per lei, alla sua altezza, tagliato su misura: una cella monastica, invisibile, invisibile a suo marito, ai cortigiani, ai ministri alle dame di compagnia, una cella che, in ultima istanza, era personale e segreta, che si muoveva seguendo i movimenti della Santa Regina. I suoi muri esterni erano visibili solo per quattro occhi, quelli della Regina e quelli di Dio. Tutti e quattro costituivano un solo occhio...

Genet
Trad. genseki