Yves Montand - Barbara

Barbara

Barbara è ancora una delle poesie giovanili di Bolls Corrachia ritrovata e pubblicata dal caro genseki.

Barbara

La notte scorsa

era una notte di nebbia

viscida e calda come la febbre

ha sognato

Barbara

si

proprio

Barbarà

quella di Prévert

bagnata e radiosa

come lo è da 50 anni

come lo sarà

ancora

per moltissimi altri

forse

per sempre

se questa locuzione ha un senso

per i mortali

l’ho sognata

sullo sfondo nuvoloso

del cielo di Brest

tra nuvole marce

dall’odore di nafta

e di acqua di mare

e la colonna sonora

era un rombo di archi

come nelle canzoni di Ferré

nel sogno

lei mi ha parlato

con una voce calda

e roca

come quella di Billie Holliday

non ricordo bene

quello che mi ha detto

le parole dei sogni

si dissolvono

al risveglio

come un volo di piccioni

grassi e sporchi

intorno

ai campanili grigi

di qualche cattedrale

posso quindi solo cercare

di ricostruire il senso delle sue parole

con la logica della veglia

“ Da 50 anni

ormai io corro

fradicia e radiosa

incontro all’amore che perderò

da 50 lo abbraccio

nella pioggia

da 50 anni ripeto questa scena

ininterrottamente

in bianco e nero

per il pubblico distratto degli studenti di francese

che sognano

l’uccello lira

e per gli innamorati che amano le fotografie di Doisneau

si Prévert

mi ha rovinato

nessun altro poeta dopo di lui

ha più voluto

scritturami

per altri

quelli che avevo sempre sognato

per cui mi sentivo ormai matura

ruoli drammatici

o ermetici

avrei voluto percorrere le strade

dell’America

in gins

e maglione di lana

con un vecchio zaino militare

affacciarmi morta

a una finestra neogotica

di Fiesole

oppure passeggiare tra i laghi di Carinzia

scendere con Annina

le scale di Livorno

con una catenina

dorata tra i denti

nelle mattine di mare

che sanno di latte

e di azzurro

approdare bruciata dal sole

bionda

sulle spiagge di isole vespertine

tra il brusio

ininterrotto dei pappagalli

vestita come una zingara hollywoodiana

invece

da 50 anni

posso solo

correre

sotto la pioggia

di Brest

che mi unge i capelli

e mi macchia il vestito

di cotonina a fiori

sullo sfondo

di nuvole marce

di soldati

morti

macerie

e trincee

rigorosamente in bianco e nero

e per di più

senza audio

e questa pioggia

mi ha guastato la salute

mi è entrata fino nelle ossa

mi ha tolto l’appetito

e il sorriso

e non ho mai potuto ascoltare

una canzone di Neil Young

anzi mi sono persa

anche

tutta la scena psichedelica

dove

avrei potuto svolgere

un ruolo di primo piano

e il cinema a colori

e le foto di Mapplethorpe

e i riccioli di Malcom Mcclaren

per correre sotto la pioggia

davanti a un pubblico

sempre più ristretto

di studenti di francese

e di liceali innamorati

i cui padri ascoltavano De André “

questo mi ha detto

- credo -

Barbarà

in un attimo di sosta

con una smorfia stanca sul volto ingenuo

prima di ricominciare

a correre

in bianco e nero

fradicia e radiosa

sotto la pioggia grigia

sotto le nuvole marce

di Brest

e

io

non ho saputo dirle

che l’ho

amata

e che l’amo sempre

e che tutte le sere

di pioggia

cerco il suo volto

tra quello di tutte le ragazze dai capelli fradici

che corrono sotto la pioggia unta

cercando invano

di ripararsi con la borsetta

dal tempo che le fisserà

per sempre

nel lampo mortuario

di una posa perfetta.

Il mercatino dell'antiquariato

Continua la pubblicazione a cura di genseki delle poesie giovanili di Bools Corracha.

Il mercatino dell’antiquariato

Quando viene l’autunno

spuntano dovunque

i mercatini dell’antiquariato

probabilmente ce ne sono anche in piena estate

e forse in primavera

ma il maggior numero di essi

si svolge

indubbiamente

all’inizio dell’autunno

oppure

alla fine dell’estate

cioè a settembre

l’autunno è essenziale all’antiquariato

nella sua forma di mercato all’aperto

perché

la luce calda e cristallina dell’autunno

e il riverbero delle foglie

che cominciano

a tingersi di rosso e d’oro

sono necessari per dare

alle madie

e alle specchiere

all’ottone

e alle rilegature dei libri

la patina di colore

malinconico che contraddistingue

nell’immaginario telecollettivo

ciò che è antico

come un mulino bianco

o la pasta di giovannirana

e l’autunno

è l’unico elemento

che possa legare insieme

la congerie di oggetti

estremamente incongrui

che si trovano

in un mercatino dell’antiquariato

fumetti americani della settimana scorsa

pappagalli centenari

con un’ala bruciata

e la voce arrochita

sigariavana sbocconcellati

denti d’oro cariati

divise risorgimentali

spartiti musicali

gialli e ocra

fotografie di ritapavone

bidè di stagno

bastoni da passeggio olandesi

mozziconi di sigarette

mollette di plastica

busti romani di plastica verde

specchi opacizzati

bottiglie di cocacola

telefoni verde pisello

o giallo canarino

carte stradali del Touring

con macchie di caffè ocracee e anche grigiastre intorno alle città con più di 100.000 ab.

francobolli

del belis

letti di ottone malese

forchette di cellulosa

coltelli di porcellana

volpi canore che hanno perso la coda

bicchieri irregolari macchiati

indelebilmente di vini densi

pelli di gatto scabbioso

ermellini napoleonici

proclami savoiardi

biscotti al rosolio

ghiande saturnine

cartoline in biancoenero

con saluti rispettosi svolazzanti

di giovani impiegati di belle speranze

in riviera

a timide sartine del Canavese

e

poi

madie

madie

madie

madie

e

madie

la madia

è l’epitome

del mercatino dell’antiquariato

in essa convergono

tutti gli oggetti che lo costituiscono

e che noi guardiamo

mentre i nostri occhi divengono

grigi

e le nostre camicie vietnamite o taiwanesi

si trasformano in polverose redingotes

e noi ci sentiamo come chi è appena sceso da un calesse

mentre una foglia

rossa

che si è staccata da un platano o da una vite

plana sulle nostre teste

dove

è appena spuntata una bombetta magrittiana

e si posa

leggera

ai piedi di un grosso cane di ceramica arancione

nell’aria cristallina di settembre

 
Bolls Corracha

Troppo tardi

Forse ormai troppo tardi
Abbiamo raccolto i nostri stracci
Preso congedo dalla scogliera
Dalla finestra che si apriva
Sui rami del tiglio
Dalle sedie arancioni della terrazza.
I tuoi vestiti
                       - anche quello verde -
Non avevano smesso di sanguinare
Da quel giorno,
Da quando la pioggia cominció a cadere
Proprio sulla lattuga
E non cessó nemmeno
Quando gli ultimi cervi abbandonarono
Il parcheggio tra le raffiche arancioni
Dei lampioni
E non cessa nemmeno adesso
E piove
Sul sofá di pelle
Sulla credenza abbandonata tra le felci
Sulla spuma delle sottovesti
Dei reggiseni, delle mutandine.
Forse davvero troppo tardi
Ho raccolto i miei stracci
Ho fatto l'appello delle mie ossa
Ho pianto anch'io
Sulla polvere
Sulle piante grasse
E ce siamo andati
Passando per la breccia della porta
Oltre il guado
Verso gli ultimi campi di colza.

genseki

La poesia

La poesia è una visione del mondo che si ottiene con uno sforzo, a volte fino allo sfinimento, della volontá tesa come un arco. La poesia è della volontà. Non è debolezza e non entra in modo libero e gratuito attraverso  sensi; non si confonde con la sensualitá, anzi, opponendosi ad essa...

Genet
Trad. genseki

La dea degli stracci

Incerti miti, gli ultimi scarti
Di scisti gloriose
Rocciosi tramonti, s'innesta
L'acero alla falesia
Nella speranza della frana

Nella notte dei gelsomini
Sacri alla dea degli stracci
Inutilmente gridano le fauci
La paura dell'ultimo animale.

genseki

Santa Elisabetta di Ungheria

Genet

Dio che creó dal nulla il cielo e la terra fece anche un altro miracolo, offrí un dono a Santa Elisabetta di Ungheria, la quale a causa della sua condizione di Regina era circondata dal lusso della corte.

Le offrí un regalo fatto apposta per lei, alla sua altezza, tagliato su misura: una cella monastica, invisibile, invisibile a suo marito, ai cortigiani, ai ministri alle dame di compagnia, una cella che, in ultima istanza, era personale e segreta, che si muoveva seguendo i movimenti della Santa Regina. I suoi muri esterni erano visibili solo per quattro occhi, quelli della Regina e quelli di Dio. Tutti e quattro costituivano un solo occhio...

Genet
Trad. genseki

Invisibili

Invisibili ai nostri occhi
Gli uccelli dell'autunno
Era un esplodere lascivo
Di mandorle, sudavamo latte
Unghia dopo unghia
Merlo dopo merlo
Ua farfalla scagliata dalla frombola del sole
Ti aveva sfiorato una tempia.

genseki

Kazuki Tomokawa - Jean Genet ni Kike

Pontormo - Della Casa

Veniva prima

Veniva prima d qualunque ricordo
Irresistibilmente prima, sai?
Del gioco azzurro delle felci
Sul sangue dell'avena
Veniva prima dell'amido
Delle medaglie
Del madore delle unghie
Del tuo morire abbracciata
Al tuo sudore
Gemendo l'aperto tepore della tua pelle
Veniva prima di qualunque ricordo,
Anche del tuo -
Si! Del tuo!
Come ricordarlo allora:
Quando ancora non avevamo appreso
La febbre che brucia nel cielo
A ogni volo
A ogni stormo
Come le chiome dei frassini
Si disfano in zolfo e cobalto
Se una nube le sfiora
Come ogni ombra di felce
Fu un angelo sfiorito
E l'ansito geometrico dei bruchi
Era fraterno al nostro bisogno di simmetria
Veniva prima di tutto questo
Pure prima di quell'altro
E non era un prima che avesse un dopo
Anche tutti i dopo venivano prima
Per questo alla fine
Riuscimmo a ricordarlo:
Solo chi ama puñ morire davvero.

genseki

Le condamné à mort

Le condamné à mort

Pontormo - Cosimo

Blues castigliano

Da ventanni

Quando avevo quattordici anni
Mi facevano lavorare fino a sera;
Quando tornavo a casa
Mi prendeva la mamma
La testa tra le mani.

Ero un ragazzino che amava il sole e la terra
E gli strilli dei miei compagni in cortile
I falò nella notte
E tutte le cose che fanno bene
E l'amicizia
Che fa crescre il cuore.

Alle cinque, d'inverno,
Mia madre si sedeva sul bordo del mio letto
Mi chiamava per nome
E mi accarezzava la faccia
Fino a svegliarmi

Scendevoin strada che era ancora notte
Mi sembrava che il freddo pietrificasse gli occhi.

Non era giuso, ma era così bello
Caminnare per le vie e ascoltare i miei passi
E sentire la notte di quelli che dormivano
E comprendere che erano una sola creatura
Che riposava di un'unica vita
Tutti quanti con un unico sonno.

Entravo al lavoro
                  La fabbrica
Puzzava e mi faceva male
                   Poi arrivavano le donne
E si mettevano a strofinare in silenzio

Per ventanni
                   Mi hanno
Sfruttato e dimenticato
Ormai non comprendo la notte
Né il canto dei ragazzini nei prati
Eppure so
Che qualche cosa di più grnde e di più reale di me
È con me scorre per le mie ossa.

                                      Terra instancabile
                                                              Firma
                                      La pace che sai
                                                              Darci
                                      La nostra esistenza
                                      la nostra.

Antonio Gamoneda
trad genseki

Antonio Gamoneda

L'autunno si esprime in uccelli invisibili.

Jean Genet

Qualcuno dei miei libri sarà mai altro che un pretesto per mostrare un soldato vestito di azzurro, un angelo e un negro che giocano fraternamente a dadi in una prigione chiara o cupa?

Antonio Gamoneda